Algumas Estórias

Happy End

2011-10-09T13:24:00.002-03:00

By Laerte.
Enquanto não sobra tempo para escrever, vou enchendo linguiça...

Minduim e uma questão pertinente:

2011-09-25T22:48:00.002-03:00

Rascunho

2011-09-18T16:08:00.004-03:00

Tem coisa mais bonita do que um rascunho

que transmite toda emoção de uma obra ?

Drawing for a Kiss - Roy Lichtenstein

Linha

2011-07-24T19:43:00.001-03:00

A linha não tinha cor definida, impossível dizer se era azul ou cinza, ou outra cor qualquer que fosse. Brilhava, mas era um brilho estranho, meio embaçado... Antigo. Também não se percebia começo ou fim, estendia-se para além do olhar. Não era reta, mas sua curvatura não era constante, não era fixa, parecendo ondular ou vibrar. Era tão diferente que chegava a iludir os sentidos, não tinha cheiro, pelo menos eu não senti nenhum, e embora parecesse zumbir não emitia sons.

Tentei toca-la, mas não a alcançava. Prendi a respiração, tomei distancia, corri e saltei o mais alto e distante que pude... Consegui! Tinha passado para além da linha. Com certo receio avancei um pouco explorando o novo território, mas quando virei para trás a linha não estava mais lá, havia desaparecido. Não havia referencia, eu estava perdido.

Foi só então que me dei conta do risco, aquela não era outra senão a tênue linha que separa a normalidade da loucura. Frágil e inconstante limite entre dois mundos.

Tentei manter a calma. Primeiro olhei em todas as direções para confirmar o seu desaparecimento. Depois revirei os bolsos, não sabia muito bem o que procurava, mas achei. Uma caneta Bic com a tampa mordida... Não me pertencia, mas, por uma dessas confusões comuns do dia a dia, havia colocado no bolso em algum momento do qual não me lembrava.

Com ela tracei uma nova linha, o mais parecida com a primeira possível, atravessei-a. Respirei aliviado tinha conseguido regressar do lado de lá...

Bala perdida.

2011-05-22T16:04:00.000-03:00

A bala estava adormecida dentro da arma há tanto tempo que nada parecia ter acontecido no mundo desde então. Despertou perturbada transformando-se em trajetória. Da explosão da partida até o som abafado da chegada, traçou uma linha mortal. A bala antecipou o impacto, via com toda nitidez o ponto exato e letal onde iria penetrar o corpo do homem. Quis desviar-se, desejou que entre ela e o homem se erguesse um obstáculo, mas nada podia fazer. A despeito de suas vontades era incapaz de evitar seu destino, sentiu-se perdida, completamente perdida.

Pequeno devaneio da madrugada

2011-03-04T01:44:00.000-03:00

A água cai a cada porção de segundos exatos, cai como rotina, como a gravata às oito horas e o engarrafamento execrador às dezoito e quarenta e cinco, mas já é madrugada e eu ainda trabalhando.

Me pego pensando como seria o sofrimento de um jovem preso em um escritório ou sala de estar que seja, sem paciência e nenhuma chance de escapar, com essa mesma água pingando sucessivamente ao redor e o eco borrando o som, a dor auditiva seguida sempre de uma repetição embaçada. Aquele vento que em breve o aniquilaria, azar ou destino, falta de oxigênio e a convicção de uma morte insuportável. A loucura dominaria seu cérebro cansado, o pingo e a respiração fechada, tlim,tlim, tlim... Ele logo abandonaria a resistência, a calma atingiria sua alma que já aceitou seu fim, parcial ou total sei lá. Ele sentiria um ódio irresistível por toda fé depositada em qualquer força maior que não ajudara, solta um último puta que pariu, porra! E cai em gargalhadas, lembrando das dores dos amores, das flores, dos sonhos, dos tombos e desmaia.

Desmaio. Porque amanhã pela manhã, com ou sem chuva, vem o encontro com a rotina.

Arnaldo Estevão dos Santos conheceu o Diabo.

2011-02-13T14:07:00.002-02:00

Foi numa solitária noite em que o Flamengo havia sido eliminado da Copa Toyota Libertadores da América. Dois gols do maldito gordo Cabañas. Noite triste aquela, mais triste e vazia do que de costume e o Diabo simplesmente apareceu com uma garrafa de conhaque debaixo do braço, um sorriso sarcástico e palavras de compreensão.
O Diabo não é bonito, mas é simpático e tem aquela pinta de cafajeste bem vestido que faria sucesso com as mulheres se ele estivesse interessado na própria luxúria.

Enquanto a garrafa esvaziava O Diabo lhe falava sobre castelos escoceses, monges tibetanos, banqueiros americanos e prostitutas russas. Obviamente ele era muito bom de conversa e um grande contador de histórias. Contou um caso realmente engraçado sobre o pacto que fez uma apresentadora de programas infantis. O Diabo era bem relacionado.

Arnaldo era até então um pobre coitado derrotado pela vida, não que não estivesse onde realmente merecia, mas a consciência disso não o impedia de desejar coisas melhores. Não era burro e muito menos ingenuo, pelo contrário era bastante esperto , não devia ficar muito atrás do próprio diabo nesse sentindo.
“Tu é um cara legal... Um grande filho da puta, mas legal” O Diabo apenas sorri e lhe serve mais uma dose.
“Não que eu seja um bocó sentimental, mas essa lua mas esse conhaque botam a gente comovido como o diabo”
“Só Drummond só Drummond só Drummond só Drummond...” Cantarola o Diabo.
Gargalhadas enchem o ambiente e Arnaldo ergue seu copo num gesto de brinde: “À filha de Baby”.

A noite escorre pelo ralo da madrugada e a garrafa finalmente esvazia.
Com o diabo não tem linhas tortas, o papo é reto, a entrega garantida e o pagamento obrigatório.
Quando os primeiros raios de sol aparecem no horizonte O Diabo faz sua proposta. Arnaldo deve fazer uma lista com o nome de algumas pessoas, as que ele mais ama no mundo. Apenas isso por enquanto. O resto se acerta depois.
É claro que coisa boa não há de vir do Diabo, mas Arnaldo é o tipo de sujeito que, como dizem, venderia a própria mãe. Não pensa muito e decide fazer a tal lista.

E tudo muda na vida de Arnaldo. Ele conhece os castelos escoceses, os monges tibetanos, banqueiros americanos, as prostitutas russas e muito mais. Tem noites tórridas de sexo com a apresentadora de programa infantil que também fez pacto com o Diabo, mas usa camisinha pra não correr o risco de botar o anticristo no mundo. Há dinheiro, há mulheres, O Flamengo é Campeão Brasileiro e, em um bar qualquer, alguém dá um tiro na cabeça do Cabañas. A vida nunca foi tão boa.

Até que numa noite diferente, mas bem parecida com a primeira, apesar da vitória o Flamengo é novamente eliminado da Libertadores... E aparece o Diabo para cobrar a dívida.
Dessa vez não há conhaque, não há histórias, não citações de poetas, não há sorrisos nem papo furado.
Com o diabo não tem linhas tortas, o papo é reto, a entrega garantida e o pagamento obrigatório.
A lista é posta na mesa, as pessoas que ele mais ama. Terá que matar todas, uma por uma.
Arnaldo não titubeia, chega até mesmo a sorrir. Matar... Nunca havia feito isso antes.
E começa pelo primeiro nome da lista, a pessoa que ele mais ama no mundo... Ele mesmo.

Subindo para cima.

2011-01-26T17:42:00.002-02:00

Um homem aparentando vinte anos vandalizou trinta e nove carros numa distância de pouco mais de quinhentos metros, e só parou por que foi detido pela polícia. Um circulo de pessoas logo se juntou enquanto os policias seguravam o rapaz tentando contê-lo.

Quando se acalmou, afirmou (com uma perturbadora convicção) que era um anjo caído do céu. Gargalhada geral na plateia de curiosos.

Estava descalço, vestido com uma bata branca e era mesmo angelicamente belo. Evidentemente ninguém acreditaria nele, afinal não tinha asas e além disso o senso comum acha muito duvidosa a existência de anjos. Só podia ser louco.

Perguntaram então porque havia tentado quebrar os vidros e espelhos dos carros. Encolheu os ombros e disse que havia se deixado fascinar por sua imagem refletida, e ficou balbuciando a palavra vaidade repetidamente.

As pessoas já começavam a se desinteressar e deixar o local, quando o rapaz começou a subir na vertical, com toda redundância que a extraordinária ação merece. E lá ia ele, lenta e inexoravelmente, subindo para cima como o mais sincero dos balões. Os policiais olharam para o alto, para acima dele, procurando uma explicação. Um deles então disparou um tiro de advertência para o alto que, por pura falta de sorte, lhe acertou diretamente no coração. Ascensão interrompida, o copro foi direto para o solo como a mais infeliz das gotas de chuva, onde caiu imóvel.

No fim das contas era apenas um homem, porque os anjos são puro espírito e não são mencionados em relatórios da Anistia Internacional como vítimas da violência policial... Anjos estão, com toda certeza, acima dessas coisas.

Basta

2011-01-17T17:25:00.004-02:00

Uma pausa nos contos, porque sugiro que vocês leiam esse post no blog Sunflower Records
É um desabafo e também um aviso, para tomarem cuidado com as pessoas com quem se relacionam na internet. Certas atitudes não podem ficar impunes.
Acompanhei e participei de tudo que está relatado lá. Mais uma vez sugira que leiam.

Obrigado.

Relato escatológico

2011-01-14T16:19:00.002-02:00

Antes do conto um pequeno aviso:

Fui acusado de estar começando a escrever bem. Para deixar as coisas claras sobre a qualidade da pseudo-literatura produzida nesse blog, escrevi uma bosta de texto ou um texto de merda, literalmente. Meninas românticas, críticos literários de blog e outros que vieram aqui procurando sensibilidade e algum tipo de qualidade, não recomendo a leitura abaixo. Aos que ainda assim se arriscarem, não digam que não avisei.

- Então, deixa eu te contar... Estava lá no banheiro da avó da mina, já meio apertado pra mijar. Levantei a tampa do vaso botei o troço pra fora, mirei com todo cuidado pra não fazer lambança na casa da véia.

- Sei...

- Porra não faz essa cara, deixa eu contar.

- Pois conte logo.

- Então eu tava lá com o pau na mão, pronto pra desaguar, quando vi aquele cocô me olhando de rabo de olho.

- Peraí, como é que um cocô pode olhar alguém? Ainda mais de rabo de olho?

- Porra! Sabe quando você dá descarga e pensa que a merda desceu, mas ela fica presa e escondida naquele buraco do vaso? Pois é, tinha um bosta lá só com a pontinha pra fora, não dava pra mijar com aquela coisa me encarando, cara.

- Só dar a descarga.

- E o que você acha que eu fiz? Meti o dedão na descarga, xingando a porra do cagão que não desovou o defunto direito.

- Deu sua mijada e foram felizes para sempre

- Porra nenhuma! A merda não desceu. Deu umas piruetas e voltou à tona. Era enorme, mermão! Um imenso cagalhão preto boiando lá no meio daquela louça branca.

- Que merda... Literalmente.

- Meti a mão na descarga de novo, puto da vida. O bicho rodopiou, se dobrou, a água escorreu e ele continuou lá boiando e me encarando... Uma porra duma anaconda de bosta. Eu Tava apertadão, fechei os olhos e mijei em cima dele pra ver se amolecia, terminei o serviço, mandei outra descarga, a água passou de amarela pra incolor de novo e a bosta lá boiando insistente. Provavelmente aquele tolete tava rindo de mim. Eu tava fodido, sem poder sair do banheiro.

- Ué, por que?

- Porra, se eu saísse e deixasse a merda lá boiando iam pensar que eu tinha cagado e deixado a sujeira lá. Cara, nunca que um cagalhão descomunal daqueles ia sair do meu rabo. O cu que cagou aquilo perdeu todas as pregas, se é que ainda tinha alguma. Eu não queria ficar com fama de cagão na família da minha mina... Entende?

- Entendo sim, mas o que você fez?

- Vi que a descarga não ia derrotar o toletão sozinha. Pensei em meter a mão e quebrar o bicho pra ver se ele descia, mas nunca que eu ia botar a minha mão na merda dos outros.

- Pegasse alguma coisa pra cutucar o troço.

- Foi o que fiz, catei aquela vassourinha de limpar o vaso que tava ali do lado, Olhei pro cagalhão com raiva e ataquei. Era duro pra cacete o que me deixou mais puto. Remexi aquilo com força, a água nojenta respingando nas bordas... Desmanchei o tolete, agora parecia uma sopa de bosta no vaso.

- Problema resolvido.

- Porra nenhuma!

- Como não?

- Eu tava lá felizão, olhando praquela água imunda e apertando o botão da descarga. O vaso borbulhou, regorgitou, a porra da água subiu quase até a borda e não desceu. Puta merda! Olhei na minha mão e só tinha o cabo da vassourinha. A porcaria tinha quebrado, quando dei descarga entupiu a porra do vaso.

- Caralho!

- Mermão, eu suava que nem um porco olhando aquele vaso cheio quase até a borda com um negócio que parecia caganeira. Aquela merda remexida fedendo pra cacete. Fiquei lá sem saber o que fazer. Até começarem a bater na porta. Estavam preocupados, eu tinha até perdido a noção do tempo.

- Era a bosta do capeta, cara

- Não zoa, mas tu tem razão, quem defecou aquilo devia estar possuído pelo demo mesmo, cu humano nenhum podia produzir um troço tão nefasto.

- Como acaba a história?

- Derrotado, eu não tentei nem explicar o que tinha acontecido. A família toda já estava me esperando na porta do banheiro. Tomei o remédio pra diarreia que me deram e me mandei pra casa, fingindo não ouvir os risos dos primos da mina.

- Vão te zoar pro resto da vida.

- Que nada, no outro dia liguei e terminei o namoro por telefone mesmo. Não dá pra continuar um relacionamento depois dum negócio desses.

Felicidade

2011-01-10T13:08:00.004-02:00

Todo mundo achava graça quando ele dizia, com seu cinismo habitual, que a felicidade existia e tinha até telefone.

Afirmava que ligava com frequência, quase sempre quando se sentia triste e desesperado. E brincava alegando que essa era a única felicidade que recebia suas chamadas.

Não chegava nem a falar com ela, quando atendiam o telefone, perguntava apenas se a felicidade estava e desligava logo em seguida, confortado apenas com o fato de saber que ela estava lá, que existia.

Até que:

“Não foi possível completar a sua chamada, o número discado não existe...”

Não houve lista telefônica que o salvasse, chegou mesmo a procura-la no antigo endereço que se recordava, mas apenas confirmou que se mudara, talvez para outro país. Ninguém sabia ao certo, todos com quem falou mal conheciam a felicidade para dar-lhe informações mais precisas.

Isso o deixou tão fora de si, que fez uma tentativa de suicídio. Como tudo que fazia na vida, realizou a tarefa com muito empenho e pouca sorte. Tanto assim que foi bem sucedido na primeira tentativa, sem nem mesmo estar a espera. Morreu sem deixar testamento ou carta de despedida.

A felicidade não foi ao funeral, mas telefonou para dar os pêsames.

Mestre

2010-12-10T17:27:00.001-02:00

Há muito tempo atrás, numa galáxia muito distante... Viviam isolados o mestre e seus dois pupilos.

Os dois alunos viviam em eterno desacordo, Se um afirmava uma coisa o outro sempre a negava e começava um desentendimento sem fim. Certo dia numa discussão mais acalorada, um deles empurrou com vigor o outro que se estatelou ruidosamente no chão. O mestre, que passava por ali no exato momento, viu tudo. Se aproximou calmamente, e com delicadeza ajudou o aluno caído a se levantar. Depois falou duramente aos dois: “Quem não aprende a dominar seus argumentos não saberá dominar suas consequências”. Os alunos olharam um para o outro, depois para o mestre e juntos deram-lhe uma surra de moer os ossos.

Finalmente concordavam em alguma coisa.

Você é o que você come.

2010-11-26T11:21:00.002-02:00

Acordou quando a manhã já terminava, macambúzio e sorumbático. Sentia-se assim sem razões aparentes, nem objetivas (a vida não lhe corria pior do que o de costume, o que de certa maneira era bom, mesmo que o “de costume” fosse mau), nem culturais (era um país triste aquele em que vivia, mas o clima era bom). Ainda sentia na boca o sabor do jantar anterior. Era isso, concluiu triunfante, só podia estar assim por razões químicas. A partir desse dia decidiu evitar alimentos tristes ou melancólicos de qualquer espécie.

Domingo

2010-11-21T16:32:00.004-02:00

Quase todo dia é desconhecido, já em outros se tem a certeza da previsibilidade... Chatice, mesmice e outras “ices”. Hoje é um dia do segundo tipo, não há nada que pudesse ser feito para que de alguma forma fosse de um céu mais limpo, um dia mais cheio de prazeres. Um dia de ovos de pardal prestes a se abrir no ninho. Ontem mesmo os ovinhos estavam lá.

Besteiras...

Penso nisso só para não impregnar o dia de levianidade, o que me parece uma preocupação bem mais prazerosa do que a dúvida entre mais meia ou uma hora de sono nessa tarde sem graça. O que mais esperar do dia que começa depois do almoço? Um dia que aliás simplesmente não existiu? Melhor tomar um sonrisal porque a náusea permanece grudada no vazio entre a alma e o estômago.

Preguiça?

Para não olhar pra fora do apartamento e me deparar com uma vitrine de desgraças anunciadas ou alguma coisa bucólica e fofa que pode interromper meu mau humor, melhor pensar que ainda é muito cedo e que o mundo lá fora tem algum impedimento à minha integridade como, por exemplo, gente. Pessoas e suas músicas ruins a todo volume, Apresentadores de programas dominicais na TV, e todos os outros.

O ego é uma armadilha.

Quando menos se espera, essa espécie de punheta mental se transforma em mais uma razão para que eu acredite que sou realmente mais sensível do que a maioria das pessoas. É apenas um movimento de auto-comiseração que faz todo o sentido do mundo nesse instante e me enche de alívio por ser ao menos uma explicação pra essa , na falta de palavra melhor, agonia. Sempre foi assim. Prazeres idiotas e pessoas desagradáveis que dão a sensação da morte, da vida se esvaindo como um sopro leve e eu achando graça de tudo aquilo porque com o medo do perigo consolo minha pequeneza, me agracio com meus delírios acreditando apenas na parte da história que me convém. Um dia ou outro isso deve acontecer com qualquer pessoa.

Talvez, quem sabe, só uma espiadinha na janela.

Mas qualquer fresta de luz poderia desmanchar meus planos e convidar-me a espiar o “lá-fora de esquisitices e outras ices” das quais hoje é melhor não tomar conhecimento, principalmente quando um apartamento fica tão próximo um do outro, as janelas da sala frente a frente, a vida privada tão escancarada.

Que se dane.

Abri a janela, os dois ovinhos haviam se quebrado e não estavam mais lá. E mais um domingo começado na metade havia sido cuidadosamente elaborado.

O fundo de si mesmo

2010-11-10T12:30:00.000-02:00

Há muito tempo estava insatisfeito com a vida e cansado das pessoas. Tentou solucionar o problema mergulhando no fundo de si mesmo, uma maneira de fugir de todas as outras pessoas de uma vez por todas.

Foi uma enorme desilusão, o fundo de si mesmo não era o que imaginava. Não passava de um pequeno espaço úmido, abafado, mal iluminado e sujo. E o pior de tudo: As outras pessoas também estavam lá.

Saiu de si mesmo o mais rápido possível, decidido a nunca mais voltar. Parou de frescura e derrotou sua insatisfação afogando o fundo de si mesmo com doses generosas de Vodca.

Pequeno Momento Recortado #3

2010-10-27T15:23:00.001-02:00

- Adoro quando a gente faz amor.

- Gatinha, isso que fazemos é qualquer outra coisa menos amor. Pode chamar como quiser: Sexo, trepada, transa, foda, sacanagem, o que for. Menos amor.

- Que desagradável, Relaxa... Isso não quer dizer que sinto amor de verdade. Não precisa ficar na defensiva, foi só uma maneira carinhosa de falar.

- Sei, mas amor está fora do meu vocabulário, não admito nem como eufemismo.

- Vai dizer que você nunca amou, nunca se apaixonou?

- Claro que já. Ou você acha que sou algum cretino sem coração?

- Então ainda existe a possibilidade de você se apaixonar?

- A Paixão é um engodo. A paixão é uma fraude! O apaixonado é um estelionatário que dá o golpe em si mesmo. Acho que vou escrever essa frase em cima do espelho do banheiro para me lembrar disso todo dia pela manhã.

- Alguma mulher deve ter arrasado mesmo com você, para te deixar tão amargurado assim.

- Hahaha. Não é amargura, meu bem, é cinismo mesmo. Agora para de falar um pouquinho porque há coisa bem melhor para você fazer com esses lábios e essa língua.

À primeira vista

2010-09-26T19:46:00.002-03:00

Aconteceu numa blitz de rotina. Ele encostou o carro sem demonstrar qualquer preocupação, foi solícito e simpático ao apresentar os documentos. À primeira vista tudo certo, mas mesmo assim o policial achou por bem revistar o carro. O rapaz não viu problema algum nisso e sem protestar permitiu a revista. Tudo aparentemente normal até que o policial pediu que abrisse o porta malas. Ele obedeceu prontamente, foi então que as coisas começaram a ficar estranhas.
Para surpresa do policial havia um cadáver na mala do carro. Era o corpo de uma garota confortavelmente deitado sobre almofadas e edredons.
O Rapaz permaneceu estranhamente calmo e com uma tranquilidade perturbadora respondeu a todas as perguntas dos policiais.
Explicou que o a garota era sua namorada e a transportava dessa maneira, porque assim ela se sentia bem mais confortável. Quando perguntaram como ela tinha morrido, ele respondeu que não sabia, porque quando a conheceu já estava morta. Ao olhar a face incrédula dos policiais, não se perturbou e ainda acrescentou que apesar de calada ela era muito divertida e uma ótima companheira.
Antes de encaminha-lo para a delegacia, ocorreu uma última pergunta ao policial: Como foi que se conheceram?
O Rapaz deu um sorriso radiante e seus olhos brilharam enquanto sua mente o levava de volta àquele dia glorioso. Inflado pela nostalgia, respondeu que haviam se conhecido num funeral, foi amor à primeira vista. Viu-a ali tão linda, tão suave, deitada e rodeada por flores. Não teve dúvidas, tomou-a nos braços e fugiram.

Serenamente Morta

2010-09-07T12:43:00.001-03:00

Encontraram-na deitada na cama, serenamente morta. Ataque cardíaco, disseram, e a certeza era tanta que ninguém via necessidade de uma autópsia. Porém um amigo muito querido afirmou solenemente estar convencido que ela tinha morrido de tristeza. Não estava sugerindo nenhum tipo de suicídio, esclareceu, mas queria apenas dizer que ela simplesmente tinha saído da vida discretamente, sem que ninguém desse conta. Morria devagar, um pouquinho a cada dia até não sobrar vida nenhuma dentro dela.
Às vezes acontece e não é tão raro como se pode pensar. Soube que aconteceu a mesma coisa a um sujeito a quem a mulher abandonou para ir viver com outra. E também com uma vizinha cujo marido faleceu depois de sessenta anos juntos. A senhorinha não aguentou nem uma semana, morreu logo depois afogada na tristeza.

Pequeno Momento Recortado #2

2010-08-30T21:44:00.002-03:00

Subitamente, sentiu-se triste, mais do que isso, percebeu que não era nada além de só tristeza, como se todos os outros sentimentos o tivessem abandonado, deixando atrás de si apenas uma melancolia esmagadora e cruel.
Olhou a xícara fumegante de café com leite, suspensa na imobilidade da sua enrugada mão direita, e riu.
Riu sonoras gargalhadas que rasgavam aquela tristeza densa, abrindo espaços que, pouco a pouco, foram se enchendo de memórias ternas e doces, alegres e cômicas, até que a tristeza dobrou-se sobre si mesma, voltando à sua condição de nó cego à espera de algo que o desate.

Pequeno Momento Recortado #1

2010-07-19T21:22:00.003-03:00

Ela estava toda desajeitada sobre a cama, sentada em diagonal, toda louca, toda afoita, toda cena. Pintava as unhas dos pés e apenas uma toalha envolvia os seus longos cabelos molhados.
O esmalte escorria e manchava os seus dedos pequenos, finos, estreitos. Pensava consigo mesma que Marluce, a manicure da esquina, tinha muito mais habilidade. Mas quem se importava?

O rádio cuspia uma canção, uma balada melosa qualquer. Estava sozinha em casa. O telefone tocou, insistente. Ela não atendeu. Não sabia quem era, e nem queria saber. Que se dane quem a chamava.

Naquele momento ela apenas se importava com os seus vinte e poucos anos e com a cor do seu esmalte.
Esmalte vivo.
Era essa a única certeza, a única coisa que importava: Que o esmalte, definitivamente, deveria combinar com o tom do seu batom... Com o tom da sua alma.

Bicho Ruim

2010-06-23T11:35:00.001-03:00

Ela travestiu-se em cobra, bicho peçonhento.
Rastejando, sentindo o ar com a língua bipartida
Uma alquimia de sentimentos, transformando mágoas, inveja e rancores num veneno perigoso.
Estava na espreita a espera da presa. Era uma serpente humana, como se estivesse enrolada sobre o próprio corpo, o bote armado. Uma forte determinação em causar dor.
Os olhos ofídicos fixos na outra.
Sorrisos e acenos, aproximação.

A presa incauta, desprevenida mas não inocente, espera com a tranquilidade dos que ignoram o perigo que vem de baixo, do chão onde rastejam as serpentes.
Mimetizadas com o ambiente se mostram apenas depois da picada. Somente aí que as vítimas as percebem, quando já é tarde, e arrependidas se perguntam por que não prestaram mais atenção. Não tomaram mais cuidado.

Assim era ela naquela noite. Aparentemente nenhum perigo, mas por baixo do sorriso o veneno pulsava ansioso por se expelido contra o alvo.
Alguém mais atento e conhecedor das coisas femininas, talvez percebesse nos olhos verdes uma pupila vertical, um sibilar estranho nas gargalhadas, o chocalhar de cascavel nas grossas pulseiras.

As duas se encontram, vítima e predadora, frente a frente, beijos estalados nas faces.
Rápida, ela ataca pela boca como todas as serpentes.
Palavras encadeadas, misturando algumas mentiras com verdades constrangedoras, tudo num tom de trivialidade muito bem dissimulada. Formando um veneno poderoso, peçonha que contamina não o sangue, mas a alma. Penetra pelos ouvidos fazendo chegar ao cérebro, estrago está feito atingido o coração. Impossível não sentir o golpe, se afastam.

Como se nada de mal tivesse feito, a fera realizada, se afasta serpenteando satisfeita, misturando-se às outras pessoas, trocando novos sorrisos e acenos, enquanto volta a ser apenas mulher, mas nem por isso menos perigosa.
Porque o bicho ruim permanece lá em meio aos seus instintos. Latente, esperando uma nova oportunidade de se manifestar.

Nota: Conto originalmente publicado em 2008 para outro blog.

Fodidamente humano

2010-06-15T11:53:00.002-03:00

A vida pode ser uma merda as vezes. Tudo fica muito complicado. As pessoas enlouquecem e querem apenas engolir um comprimido para tudo ficar bem. E pensam se deveriam tomar todos os outros do frasco. Alguns tomam, outros nunca.

As vezes a vida parece com corridas de cavalos. Apostas altas, apostas baixas, desejos e ambições. Felicidades e esperanças que duram alguns segundos e então se perdem por um focinho.

As vezes a vida parece uma montanha russa, chega a dar enjôo.
Uma montanha russa que sobe, desce, para, estala, sobe e desce. Todas essas baboseiras que se sente só por estar vivo. Todas essas tolices que alguns morrem para sentir. As vezes sentir qualquer coisa. Todas essas besteiras que se resumem na incrível capacidade dos seres humanos de serem incuráveis criaturas de merda ambulantes.

Mas existe alguma coisa. Você sente que as coisas podem fazer sentido quando algo único fica impresso naquela sua essência inexplicável, ou alma para quem é mais místico.
Será essa a história que se quer repetir por anos e anos e anos?
É isso que faz com que você seja essencialmente humano e até entenda o porque da obsessão geral em buscar alguma coisa. E a resposta é simples no fim das contas:

É tão fodidamente bom quando se encontra. É fodidamente bom.

Mas a vida é uma montanha russa: Sobe e desce, euforia e medo. A viagem nunca termina no alto.
Ou como nas apostas, poucos sabem parar quanto estão ganhando... Querem mais, arriscam o que já tem. Por estupidez ou inexperiência, desperdiçam as oportunidades...

Tão fodidamente humano.

Dando um Tempo

2010-05-07T00:45:00.001-03:00

Amigos virtuais e leitores eventuais,

Resolvi parar com as atividades do blog por tempo indeterminado. A verdade é que não venho tendo vontade nem muita motivação para escrever.
Agradeço por todos os cometários, Os incentivos, as piadas, conselhos e todo o resto.
Sempre que possível continuarei visitando blogs e comentando.
Quem quiser manter contato pode mandar e-mail ou me procurar no twitter onde provavelmente vou continuar dizendo minhas besteiras em doses homeopáticas de 140 caracteres.

Abraços e até uma provável volta.

Fábio.

Fôlego

2010-04-30T17:05:00.000-03:00

Gostar de você é fácil, simples, instintivo. É quase uma ação involuntária. Uma reação autônoma do meu organismo. Uma ação que independe de pensamento consciente.

Dormindo, comendo, trabalhando.

Gostar de você é como respirar, natural e por vezes imperceptível.
Sabe quando nos falta ar? Sabe aquele ardor no peito quando corremos por muito tempo? Ou quando subimos uma escada muito alta? Conhece a aflição da falta de oxigênio?

As vezes é mesmo como respirar, só percebemos quando nos faz mais falta.

Santa Maria

2010-04-24T23:00:00.001-03:00

Seu rosto estava vestido de terror.
Haviam poucas coisas no mundo capazes de assustar aquele homem. Sujeito forte criado nas angústias da pobreza, sofreu a falta de infância, aos dez anos já era adulto de calos nas mãos. Não teve tempo nem motivos para aprender a sorrir ou chorar. Enterrou o pai com a mesma expressão que viu o primeiro filho nascer.
Não fazia amor, trepava. Não tinha emprego, trabalhava. Não comia, matava a fome.
Nem o passar do tempo, a chegada dos filhos e netos mudaram seu jeito duro, sisudo e frio de ser.

Havia Maria sua mulher, submissa e acostumada a maneira rude do marido, quase sempre indiferente em relação à ela.
Mas haviam aqueles momentos.
Os momentos em que ela ouvia a voz insegura e embargada do marido chamando seu nome. Ela já sabia o que fazer.

O rosto dele vestido pelo terror.
Ela se deparou com aquele sujeito forte e corpulento com o rosto tampado pelas mãos, olhando-a por entre os dedos suados.

- Oh Maria, essa é das grandes! Nosso senhor Jesus Cristo, tira isso logo daqui!

PLAFT.

A sandália de borracha esmagou a barata contra a cerâmica da piso do banheiro.

- Ui, matou?

Nessas horas, Maria perdoava toda a indiferença do marido, perdoava o homem que não fazia amor, que não tinha emprego e que não comia. A mulher servil e submissa respondia ao apelo do macho acuado:

-Matei.

- Acho que ainda estou vendo mexer uma perninha.

Maria está repleta de compaixão quase como a própria mãe de cristo ao ver a dor do filho no momento da crucificação. É mesmo quase uma santa quando estende a palma da mão ao marido aflito:

- Desce logo daí seu cagão!

Pedaço do cotidiano

2010-04-01T21:02:00.001-03:00

Ele já estava no segundo chope quando ela chegou.

- Oi. - Disse ela e lhe deu um beijo estalado na bochecha.

Ele achou estranho ela parecia fria.

- Vou pedir um chope para você.
- Não, vou querer só uma água.
- Só água?
- É... Nós precisamos conversar.
- Ah Não! DR aqui no meio do bar é foda.

Ela suspirou desanimada e disse:
- Você quem marcou aqui eu falei para irmos para minha casa. Precisamos falar sério.
- Garçom, uma água e uma vodca.
- Vodca? Eu disse que não ia beber!
- É para mim, preciso de algo mais forte, se você quer falar sério, ou vai terminar comigo ou dizer que está grávida. - Silenciou ao notar o olhar irado da namorada.

- E o que seria pior?

Permaneceu calado um tempo, tomou mais um gole de chope e disse:
- Essa é uma daquelas perguntas que qualquer que seja a resposta você vai ficar furiosa comigo?

Ela sorriu desanimada confirmando.

- Então vou esperar a vodca chegar.

Foi como se houvessem apertado um gatilho, ela disparou a falar:
- Você brinca o tempo todo! Só vive em bares, enchendo a cara... É chope na quarta após o futebol, BG na quinta com os amigos da faculdade, hapy hour na sexta com o pessoal do escritório. Quanto tempo não vamos a um teatro?

- Fomos outro dia ver aquela peça. Não lembra? Você me convenceu dizendo que a música era dos beatles e tal. E chegando lá era um monte de viado dançando e cantando.

- Isso foi no início do ano seu idiota! Você só pensa em beber, está virando um alcoólatra

- Que isso! Se eu fosse alcoólatra, teria a coragem de ir trabalhar bêbado.

- E na semana passada?

- Duas caipirinhas na hora do almoço, não deixam ninguém bêbado, e além do mais era sexta-feira.

- Isso não vem ao caso, não importa mais, quero terminar essa relação, você não liga para nada e ainda faz piada, não consegue ter uma conversa séria feito adulto. Não temos futuro juntos. - Ela quase foi às lágrimas.

Ele ficou quieto, o garçom trouxe o pedido. Ele virou o copo bebendo de um talagada só.
Ela, tremendo levemente, tomou um gole da água. Permaneceram ambos calados.

- Pelo menos você não está grávida. - Disse ele por fim.

Ela jogou o restava da água na cara dele, se levantou bruscamente e saiu pisando fundo pelo bar.
Enquanto as pessoas próximas o olhavam espantadas, ele pegou alguns guardanapos de papel enxugou o rosto e pediu mais uma vodca ao garçom.
O fim da noite é bem previsível, ele bêbado pedindo penico.

Uma das vantagens dos bêbados é que eles não tem dignidade.

Texto escrito em 2008 para um outro blog.

Demanda

2010-03-11T18:20:00.001-03:00

- Sinto muito senhor não posso fazer isso.

- Por que não?

- Só fazemos massagens.

- Mas é tão simples o que estou pedindo.

- É meio estranho.

- Estranho? Nunca fez isso?

- Claro que já, mas nunca num cliente.

- Mas que merda! Não estou pedindo nada demais. Vocês passam o dia nessa droga de shopping esfregando as mãos nas costas de um monte de gente e não pode me ajudar?

- Não. E o senhor está muito nervoso, a nossa massagem é muito relaxante... Deveria experimentar.

- Não quero relaxar, só queria a merda de um cafuné. O que tem de errado nisso? Você só precisa passar a mão no meu cabelo e dizer que as coisas vão melhorar, só isso. Grana fácil em dois minutos.

- Sinto muito não posso ajuda-lo.

- Puta merda. Prostitutas vendem sexo, terapeutas vendem compreensão, traficantes vendem alegria, vocês vendem relaxamento, boates vendem diversão. Eu só quero um pouco de carinho, será que ninguém vende isso?

Que falta de visão de mercado!

8 de Março

2010-03-07T22:15:00.003-03:00

Mulheres, o que falar de vocês?
Que é como no antigo slogan da marca de biscoitos:
"Impossível comer uma só".
Descobri que é mentira.

Sempre serei um admirador das mulheres em geral, mas amo só uma em particular.
Chega de fazer média.

É besteira precisar de um dia para lembrar da importância das mulheres, mas enfim... Faltaria talento para escrever um texto digno de homenageá-las e expressar todo minha admiração e devem haver milhares de poemas e cronicas por aí sobre isso. Por isso vou ser simples:

Um salve a todas vocês.

Sigam-me os bons

2010-02-09T17:52:00.003-02:00

Depois de muito relutar resolvi, tardiamente, experimentar o twitter. Não esperem uma grande frequencia.

Clica aí:

https://twitter.com/fabiodart

Inveja

2010-02-02T10:49:00.002-02:00

Enfiei o dedo no nariz, cavuquei até tirar com a ponta da unha uma meleca ressecada e amarelada, olhei bem, era grande pra cacete, nojenta. Peguei o dedo sujo e enfiei no copo, sacudi lá até ela se dissolver no suco. Saí da cozinha, fui até o balcão e entreguei o suco para aquela lorinha metida, escrota do caralho. Ela nem olhou na minha cara de novo, vai beber meleca a filha da puta.
Sei lá porque mas a maioria dos fregueses me dá raiva. A vadia queria deixar uns trocados no balcão como pagamento, disse a ela que pagasse no caixa, ainda fez uma cara nojenta de impaciência. Eu devia era ter molhado meu pau naquele suco.

Eu tenho um emprego de merda eu sei. Trabalhar na porcaria de uma lanchonete não é grandes coisas, tô sabendo, mas é o que eu tenho. Se tivesse coragem, eu botava uma arma na cintura e saia por aí tomando dinheiro desses riquinhos, mas falta disposição. Falta estudo, falta a porra toda. Então tô aqui nessa merda de lanchonete, uns três anos já.
A grana é pouca mas dá pra eu me virar, não sou casado e fujo dessa desgraça. Embuchei uma mina aí, uns anos atrás, assumi não. Sei que nasceu menino, mas nem botei os olhos nele, mora longe agora, deixa lá que o mundo cria. Foi assim comigo e é assim com um monte de gente. Ninguém facilita minha vida, não me sinto obrigado a facilitar a de ninguém.

Trabalhar na lanchonete é um saco, eu fico nessa porra de balcão esperando algum boyzinho pedir um suco, aí grito pro paraíba lá dentro da cozinha que prepara a merda do suco, passa pra mim por uma janelinha na parede, eu entrego pro cara e ele paga no caixa. O chefe nunca deixa a gente botar mão em dinheiro, faz bem ele. Tomás é o nome do gerente, o patrão mesmo a gente quase não vê, o cara tem várias lanchonetes pela cidade. Tomás é o testa de ferro, toma conta da porra toda, ganha até bem o safado.

Como eu disse, é uma vidinha de merda mas da para levar. No começo dos mês tem pagamento, dia de glória, com o bolso cheio faço a festa. Muita bebida, comida e putas. Pelo menos um dia no mês eu sei que vai ser de alegria, depois volta tudo a mesma merda de sempre: contas, trampo, busão cheio, etc.
Chego no trabalho já pensando na hora de sair, enrolo na hora do almoço, me escondo quando tem que carregar caixa para o estoque, Não é nem tanto preguiça, só não vou ficar me esfolando por aquela merreca que pagam a gente.

A galera que trampa aqui comigo é gente boa, até mesmo o Tomás, não tenho do que reclamar. O único cara que eu não gostava é o Edivaldo. Não sem nem explicar porque ele me irritava... Pensando bem, sei sim.
Edvaldo tinha chegado a pouco tempo do interior no Ceará. O bicho é baixinho, feio pra cacete, e tem aquele sotaque horrível que não dá pra entender nada do que ele diz. O que enervava de verdade nele era a felicidade. O cara tava sempre sorrindo, sempre simpático com os fregueses, mesmo quando os moleques ficavam tirando sarro da cara dele. Estava sempre disposto a ajudar, puxa saco do cacete.

Como é que podia ser feliz? O cara tinha um salário de merda, e um trabalho de merda, até lavar banheiro ele fazia satisfeito. Mora num barraco horroroso e é casado com uma magrela feia dos dentes tortos, e ainda assim estava lá sorrindo toda manhã na hora de abrir a loja.
Aquilo me irritava demais. Era pra ele ser o mais revoltado de todos nós, o mais inconformado, o menos satisfeito. Aquela cara de bobo alegre me tirava do serio, aquelas piadas sem graça que ele fazia com os fregueses me davam nos nervos. Aquela atitude humilde e servil me causava enjôo.
A vontade era de sacudir e gritar no ouvido dele: Do que você tá rindo? Meu irmão, tu é um merda! Acorda cara!

Eu nunca disfarcei minha antipatia pelo cara, implicava com ele o tempo todo, caçoava na frente dos fregueses, que morriam de rir e o idiota ria junto, ria de si mesmo, é bem provável que o estúpido nem entendesse a ofensa. Eu espezinhava o sujeito e ele nem ligava, e isso me emputecia ainda mais. Eu tentei deixar para lá, mas não conseguia, não dava pra suportar ficar no mesmo ambiente que ele. O troço foi virando um ódio.
Dia de pagamento íamos todos para a farra, o mané ia para casa dar o dinheiro todo na mão da esposa feiosa. “Ela lida com esse negócio de dinheiro, melhor do que eu”. Babaca!
Até cheguei ao ponto de cantar a magrela dentuça dele, Pensei em fazer a baranga dividir a merreca dele comigo em algum motel barato por aí. Mas a feiosa me dispensou disse que amava o traste e só para evitar confusão não ia contar nada para ele.. Porra! Não sou nenhum galã de novela, mas melhor do aquele merda eu sei que sou. Isso foi a gota d'água.

Fiquei muito puto da vida. Logo no outro dia aproveitei uma distraída do Tomás e meti a mão em uma nota de cinquenta reais do caixa. Subi pro estoque e enfiei a grana e um pacote de pão na mochila do Edivaldo. No fim do expediente, na hora de fechar o caixa, Tomás deu falta da grana. Eu já conhecia o procedimento: Revistar as bolsas de todo mundo.
Acharam o pacote de pão e o dinheiro escondido na mochila do Edivaldo.
Eu ria por dentro enquanto o otário chorava tentando se explicar, jurando que era honesto, que nunca faria aquilo, que preferia passar fome a roubar.
Vi a pena na cara do Tomás, a vontade do chefe era perdoar o cara, mas ele não podia abrir o precedente, não com todos os funcionários vendo que poderiam tentar roubar e ser perdoados. Meteram um justa causa no Edivaldo.

Ele chorava sentando no meio fio da calçada, resmungando que havia sido injustiçado. Que não merecia aquilo.
Eu sentei do lado dele, coloquei a mão no seu ombro e disse: “ Não tem nada a ver com merecimento...A vida é assim mesmo: Injusta. Por mais pouco que a gente tenha, a vida dá sempre um jeito de tirar”.
Ensinei a ele uma valiosa lição de vida. Duvido que ele volte a ser o sujeito satisfeito e feliz que era, Afinal, será que ele pensava que era especial? Que era melhor? Não podia deixar o coitado viver assim iludido, pensando que a vida pode ser boa.
Nesse mundo cão, nessa nossa vidinha de merda ninguém tem o direito de ser feliz.

Faça amor não faça Guerra.

2010-01-29T11:37:00.002-02:00

Para as mulheres que reclamam do paixão pelo time de futebol dos seus respectivos parceiros, e também para os babacas que comemoram vandalizando e brigando. Aprendam a comemorar como os torcedores do Barcelona:

Segundo o blog 'Fuera de Juego', do site do jornal espanhoal 'Marca', as maternidades de Barcelona registraram esta semana um aumento de até 50% na média de nascimentos diários. O Hospital Quirón, por exemplo, realiza normalmente nove ou dez partos por dia, número que nos últimos quatro dias subiu para 15. O aumento chamou a atenção das enfermeiras, que fizeram as contas e foram tentar descobrir o que aconteceu de tão extraordinário 39 semanas atrás, tempo de uma gestação. Descobriram a semana mágica do Barça.
Há quase nove meses, na primeira semana de maio, o Barça vivia uma semana inesquecível. Primeiro, goleou o rival Real Madrid por 6 a 2, no Santiago Bernabéu, praticamente colocando a mão na taça do Campeonato Espanhol. Festa na Catalunha. Quatro dias depois, um gol de Iniesta nos minutos finais do jogo contra o Chelsea garantiu a vaga na final da Liga dos Campeões da Europa. E tome comemoração!
Reportagem original aqui

O Xico Sá já disse tudo sobre o tema no texto Testorena Futebol Clube. Assino embaixo.

Sequência

2010-01-26T15:27:00.002-02:00

Chovia fraco, as nuvens apesar de pesadas apenas borrifavam gotículas minusculas e espaçadas. Naquela madrugada solitária e fria ele caminhava ouvindo o ritmo rápido dos seus passos na calçada. Nervoso, só pensava em chegar em casa e tomar um banho. Um Estampido, o susto, pressão na nuca. Bateu o rosto no chão.
Cheiro de chuva e morte.

Foi um único e certeiro disparo, o corpo inerte desabou no chão. Ele se aproximou para confirmar o fato. Nunca havia matado. Uma curiosidade maior do que o nervosismo o fez se aproximar do infeliz. O Sangue fluía viscoso do pescoço e se diluia lentamente com a água da chuva. Fugiu desaparecendo na noite.
Cheiro de pólvora e vingança.

O sol chega vencendo a madrugada, as nuvens se cansaram e foram chover em outro lugar. O soldado está entediado a espera do rabecão, o cadáver é apenas mais um formulário em sua rotina. Curiosos cobrem o corpo da vítima, alguem acende uma vela. Na viatura a voz metálica do rádio anuncia mais uma ocorrência.
Cheiro de café e tédio.

A família resignada, já esperava a morte, um irmão se apresenta ao policial, recebe autorização e se aproxima do morto. Ele parece tão desconfortável naquela posição sobre o concreto duro. O toque surpreende, pele está gelada. Um beijo na face. Lágrimas.
Cheiro de cigarro e tristeza.

Foi numa outra noite, essa era quente, com lua minguante e o céu estrelado. O futuro defunto se aproximou delicadamente dela repleto de cobiça. Um beijo no rosto limpo e macio. Ele falava, ela escutava. O samba já cantava cansado e a festa ia terminado, Ele pediu mais uma cerveja e beberam rápido. Seguiram pro barraco. Dessa vez ousado, beijou o pescoço da mulher.
Cheiro de álcool e traição.

A morena de corpo nu e suado encarou o teto com satisfação, deitada no peito do amante não pensava em nada. Observou apenas a fumaça densa do cigarro barato subir lentamente. Estouro. A porta foi aberta com um chute, o marido traído viu apenas a bunda preta do homem pulando a janela.
Cheiro de sexo e tragédia.

Fuga

2010-01-05T16:58:00.003-02:00

Era uma noite quente, mas havia uma brisa agradavelmente fresca acariciando seu rosto, ainda estava completamente apaixonado não havia dúvida. Caminhavam grudados ele a carregava carinhosamente no colo em direção ao carro como se fossem recém casados.
A olhava nos olhos e talvez ela tenha suspirado. Ele achou meigo, apesar dela parecer mais exausta do que apaixonada.

Ele foi dirigindo como de costume. Passaram na porta do bar onde deram o primeiro beijo, pela orla da praia onde caminharam de mão dadas por diversas vezes. Viram a fila na porta da boate favorita dela. Era uma última volta, antes de pegaram a estrada para longe da cidade que abandonavam.

Apesar de toda a tranquilidade era uma noite triste, uma noite de despedidas. A viagem que se iniciou antes mesmo de entrarem no carro era sem volta. Ele a olhou sentada ao seu lado, a cabeça recostada no banco, a franja lhe cobrindo os olhos. Ela pareceu adotar aquele ar de indiferença fria que normalmente o irritaria, mas não naquela noite. Não na ultima noite que passariam juntos. As luzes da cidade se fundiam na janela atrás dela, criando um balé luminoso no seu rosto apático. Era uma visão linda. Ele lamentou ter que deixa-la, sofria por saber que depois daquela noite não a veria mais. Não havia jeito, ele sabia.

Pararam no mercado, ela manteve o mesmo semblante neutro e ficou no carro aguardando por ele.
Trouxe para ela um vinho argentino, o preferido dela, não achou as castanhas de caju, mas comprou chocolates e uma bala de leite que ela apreciava muito. Comprou também um cartão e flores.
Pegou para si mesmo um sanduíche e pensou em oferecer um pedaço a ela, mas achou melhor deixa-la em paz.

Seguiram viagem, ele olhou para trás vendo as sacolas no banco traseiro, havia biscoitos, cerveja, papel higiênico, querosene, lâmpadas, rúcula, alguns temperos, miojo, queijos, água, velas, fósforos, uma lanterna, xampu e sabonetes, cobertores, toalhas, um monte de coisas úteis e outras completamente inúteis.

Mas acabou esquecendo justamente da maldita pá.

Calada

2009-12-15T16:51:00.004-02:00

Bati muito nela mesmo, dei porrada com cabo de vassoura até ela apagar, depois catei uma faca e sangrei o vira lata dela. Era muito ódio, não foi coisa de pensar não.
Ela só acordou no outro dia, já tava pensando em enterra-la no mesmo buraco que aquele pulguento maldito.

- Você tá bem, mulher?

A danada não respondia. Depois da surra ela passava o tempo toda na cozinha evitando minha presença, nem mesmo na hora da novela ela vinha pra sala. Só abria a boca para dizer se alguma coisa estava faltando em casa, e mesmo assim só falava depois que eu reclamava da qualidade da comida ou da sujeira.

A noite eu tentava me aprochegar. Apesar de tudo ainda tinha necessidade das carnes dela. E a rabugenta fingia que dormia.
Até que um dia não aguentei, encochei ela assim mesmo, afastei a calcinha pro lado e mandei ver. Ela lá, só ficava muda nem reclamava nem nada. Talvez fosse melhor assim, quietinha.
E seguiu-se assim. Eu só pegava ela de lado ou de bruços, a danada se virava para não ter que me olhar na cara. Sempre calada, não soltava gemido, não demostrava tesão nem nojo.

Foi ficando cada vez mais calada, dia após dia, até que me acostumei a ler as expressões dela. Rosto de um jeito, falta carne. Um muxoxo e apontava a despensa era porque faltava feijão ou outro mantimento. Sobrancelhas erguidas apontando queixo pro banheiro, papel higiênico e por assim ia.
Passaram meses e me acostumei com aquilo. Era como ter uma mulher muda. Nem era ruim. Ela cozinhava e limpava bem e ainda tinha uma bunda farta. Não reclamava, nem me incomodava com nada.

Os vizinhos estranhavam a mudança, a quem perguntava eu dizia:

- Isso é coisa da cabeça, ela caiu lavando o banheiro e ficou assim meio lesa, com tempo deve passar.

Deve ter sido mesmo a paulada que dei na cabeça. Me arrependo não, ela mereceu. As vezes penso até se não devia ter matado e enterrado junto com o cachorro. Mas sou temente a Deus e lá na lei dele diz: “Não matarás”.
Sei que Deus também não me condena pelo corretivo que dei nela. Ela também deve saber que mereceu. O que ela fez foi muito errado. Trepar com cachorro não tá certo. Transar com animais é coisa de quem tá com o capeta no corpo. Só podia ser... A pessoa não se da conta do que faz quando tá possuída.
Aquela cena não vou esquecer nunca. Aquilo vai me assombrar pro resto dos meus dias. Chegar em casa e pegar sua mulher engatada com um cachorro é de enlouquecer qualquer um. Enchi ela de paulada e depois furei o bucho do bicho, fiz ele sangrar até morrer.

Já se passou muito tempo, ela nunca mais falou comigo, as vezes quando chego em casa pego ela choramingando ajoelhada em cima do lugar em que enterrei o pulguento, isso me dá raiva, dá vontade de ir lá e acabar com a vida da infeliz.
Mas o que há de se fazer? Afinal, jurei lá na frente do padre, ela é minha mulher.

* inspirada em uma história bizarra que li em algum lugar, queria dar o crédito, mas não lembro.

Deus tem um plano para você

2009-12-09T12:37:00.001-02:00

- Deus tem um plano para você, ele ama a todos nós. Ele é a solução para todos os seus problemas
- É isso aí. Louvado seja Deus, a bebida e os bares!
- Não zombe de Nosso Senhor, ele te deu a vida. E não foi para você desperdiça-la dessa maneira.
- Deus nos deu a vida para cada um cuidar da sua. Cai fora beata!

Foi assim que me livrei da chata que tentava me converter na porta de um bar. Era uma terça feira a noite eu enchia a cara sozinho.
Malditos aproveitadores, aposto como ficam procurando lugares onde da para se sentir o cheiro da desgraça: bares, hospitais,funerais... Qualquer lugar onde se possa encontrar uma alma desesperada o suficiente para se apegar a uma religião. Abutres rondando carniça. O pior é que realmente acreditam na baboseira que pregam. Reino dos céus é o caralho, se é para ser recompensado quero pagamento à vista, não aceito cheque pré-datado.
Amassei o panfletinho que ela me deu, se o papel fosse mais fino eu apertava um baseado com ele, talvez a palavra de Deus desse uma onda maneira.
Sou um bêbado desgraçado, ninguém precisa me dizer isso e muito menos se apiedar de mim. Só estava ali curtindo minha desgraça, enchendo meu vazio com álcool, na paz. Não queria compaixão não queria salvação, sou ateu. Quem precisa de Deus quando se tem vodca? Louvado sejam os malditos russos.

Por tédio acabei lendo a porcaria do panfleto, não lembro bem o que dizia , alguma coisa sobre perdão e redenção, promessas de paraíso e outras baboseiras... De repente o álcool parecia não bastar. Meu vazio pedia por outra coisa... Um pouco de sexo talvez.
Vasculhei a agenda do celular a procura de alguma mulher disposta a me encontrar naquela noite. Foder e partir somente, sem firulas.
Leila, uma coroa meio caída, mas que sempre estava louca por um pau duro cheio de porra fresca, pareceu a única opção viável naquele momento. Ela era carente o suficiente para me deixar entrar na casa dela, fode-la por meia hora e ir embora sem ter que inventar desculpas, talvez até me oferecesse algo para comer, ou melhor ainda para beber.

Liguei: Caixa postal – Puta merda!

Pedi outra dose, quando vi um infeliz ainda maior do que eu do outro lado da rua, gritei por ele. Nada pode ser mais agradável para quem está na merda do que encontrar alguem que está ainda pior da que você. É como a porra de um prêmio de consolação que faz você se sentir um pouco menos ferrado.
Era um conhecido das antigas, um viciado com vocação pra corno. O cara já estava chapado, nem precisei insistir para que se sentasse, estava avido por companhia. Bebemos, conversamos... Ouvir as desgraças dele fazia as minhas parecerem menores. A merda é que os problemas dele sempre estavam relacionados a alguma mulher que lhe deu um pé na bunda e como ele sempre se apaixonava e se lascava.

Vira viado então, porra! - Pensei mas não disse.

Ele lembrou que anos atrás disputamos uma menina. Uma mulatinha de peitinhos duros e ancas largas, dormia como um anjo e fodia como o capeta. Eu nem lembrava o nome dela.
Amanda, ele me disse. Ela havia sido importante para ele. Estimulados pela bebedeira, falamos e falamos, rimos e nos perdoamos. Foi simples e sincero, uma mágoa a menos para ele. E menos uma culpa na minha vida, santo álcool

Fechou o bar e não havia mais tempo para encontrarmos outras mágoas para exorcizar, tentei implorar ao garçom uma ultima dose, mas não houve jeito. Partimos para outro bar, eramos agora dois infelizes unidos... Melhores amigos enquanto estivéssemos bêbados. Perdoar e fechar bares fazia parte da nossa desgraça.
Sentamos numa mesa alguns quarteirões adiante, um bar alegrinho demais para nosso estado de espírito, mas tinha bebida barata e ia servir. Uma menina chegou perto e pediu um cigarro.

Perguntei se ela, por caridade não podia beijar o infeliz ao meu lado. Senti que devia isso a ele.
Contei a ela umas estórias tristes da vida dele, misturando com algumas piadas, enquanto o coitado balançava na cadeira tentando manter o olhar em foco.

- Ele só precisa de um beijo, nem que seja por caridade, por amor ao próximo.

Tava no papo. A menina ria das piadas mais sem graça, que incentivadas pela bebida, brotavam da minha boca. Ela não era grandes coisas, mas dava um caldo. Meu companheiro lá virando mais um copo, sem dizer palavra alguma. Ela se aproximou dele molhando os lábios.
Foi justamente quando o pateta virou para o lado e vomitou. Que merda! Respingou meu tênis todo.

A garota saiu fora, meio enojada meio irritada.

A partida estava ganha e ele estragou tudo, desanimei. Eu Já tinha bebido o suficiente para conseguir dormir. O cansaço me fez descobrir que eu só estava bebendo para conseguir dormir.
Eu queria ir embora, mas o desgraçado queria mais. Queria mais bar, mais noite, mais desgraça. Dava para ver a sede nos olhos dele. Aquela estória com a tal Amanda havia nos unido, não se abandona um parceiro de bebedeira no meio da noite. Continuamos bebendo.
O cara tava na merda e precisava de uma mulher, ajuda-lo talvez acalmasse meu vazio. tentei convence-lo a ir à um puteiro, ele não topou... Disse que queria ir na casa de um tal de Paulo para dar porrada nele. Brigar não é muito a minha, resolvi ir dar uma mijada e pensar no assunto.

Quando voltei encontrei ele estático, paradão. Me olhou com uma cara esquisita.

- Vou embora.
- Que merda é essa de ir embora? Seu puto, você não disse que queria o fim do mundo hoje?
- Cara, tô cansando dessa merda toda, cansado de sofrer e chorar de me foder.
- Bebe mais que passa, porra.
- Não. Chega disso. Li essa parada aqui – Acenou o panfletinho evangélico, deve ter caído do meu bolso.
- Tá de sacanagem? Isso é papo furado, cara.
- Não aguento mais. Preciso mudar. Aqui tá falando tudo isso, todas as angustias, medo... Tudo vai passar, tem que passar.

Fiquei puto com aquela conversa, Queria dar um murro na cara dele. Fui para casa com a cabeça para fora do carro sentindo o vento, lutei contra a fechadura da porta e realizei meu objetivo: caí na cama com a mesma roupa e dormi profundamente.

Soube depois que ele realmente se converteu, largou o pó, casou com uma mina da igreja e tem um trabalho escroto num supermercado. Otário iludido, acho que aquela porra funcionou mesmo para ele.

Eu continuo bebendo para conseguir dormir.

Festa em todo Brasil

2009-12-07T10:24:00.004-02:00

By, Daniel Neves

De virada, com dois gols de zagueiros... Épico.

Me and Myself

2009-12-02T12:05:00.004-02:00

- Você é um idiota.

- Eu sei.

- Que tipo de merda você tem na cabeça?

- Me diz você que mora aí dentro.

- Estupidez mesmo, falta de noção total, parece que é isso que você tem na cabeça

- Merda! é que as vezes quando falo com ela, perco um pouco mesmo a noção, nunca fiquei tão a vontade com ninguém, nunca fui tão eu mesmo, então as vezes sai essas escrotices da minha boca.

- Vacilou feio! Faltou cuidado justamente com a pessoa com quem você mais deveria se importar.

- Tô ligado, já me desculpei com ela, foi escroto demais, mas onde você estava na hora? Não é seu papel impedir que eu faça esse tipo de coisa? Você devia ter me impedido de dizer besteira? Não adianta nada agora ficar azucrinando meus pensamentos.

- Acho que eu tinha ido levar alguma insegurança para dar uma volta. Como você disse eu estava relaxado e totalmente de guarda baixa, reconheço que dei mole também. Afinal são nossos pensamentos. Também faço parte de você.

- Eu, você... Nós enfim, somos um só. Somos um idiota estupido, mas não esquizofrênico.

- Ok. Concordo, mas diz aí o que a gente faz agora?

- Já me desculpei com ela.

- Eu sei babaca, e provavelmente ela vai desculpar mesmo. Mas acho que você... A gente merece um, sei lá, tipo de punição.

- Não curto auto flagelação.

- Sei, sei... Mas tem que ter algo que nos impeça de repetir essa besteira.

- A vergonha não basta?

- Ta aí, vergonha. Isso afeta a gente. Algum tipo de humilhação pública seria uma boa punição.

- Não estou gostando desse negócio de punição, você está demonstrando uma espécie de masoquismo que eu não reconheço na nossa personalidade.

- Já sei. Vamos colocar esse diálogo imaginário na internet!

- Não sei, acho que não vai ser legal, ela não curte demonstrações públicas de afeto. Muito menos exposição pessoal.

- Nós também não. Por isso mesmo que vamos fazer. O castigo é nosso.

- Ela pode não gostar, nosso filme já tá queimado.

- Ninguém vai saber que é dela que estamos falando. Só ela. É genial.

- Não, não é... Mas não adianta. Estou reconhecendo o brilho no fundo do meu cérebro, vamos ficar convencidos de que isso é uma ótima idéia. Mas promete que se ela pedir, apagamos essa merda.

- Ok.... Decidido.

- Odeio magoa-la.

- Já que estamos falando disso... Sabe, tenho que te confessar uma coisa: As vezes eu fico procurando por aqui no meio dessa bagunça de pensamentos, um cantinho, um pedacinho da gente que não ama ela.

- Desiste disso, parceiro. Nós amamos ela por inteiro, tenho certeza.

Não precisa ajudar

2009-12-01T10:05:00.004-02:00

Esse papo furado de que o Grêmio vai entregar o jogo no próximo domingo não cola, e não adianta a torcida arco íris já ir inventando desculpa antecipada para tentar diminuir a conquista do Mengão. Campeonato de pontos de corridos não se ganha num jogo só. Se o Flamengo está nessa situação favorável é porque os outros times não fizeram sua parte quando tiveram chance, vacilaram, amarelaram ou não tiveram competencia.
Torço para que o Grêmio jogue duro e com seriedade para valorizar nossa vitória. Mas caso ocorra o contrário, o que seria bem natural devido a falta de interesse dos gremistas nesse jogo, uma vitória fácil não tiraria os méritos do Fla e muito menos a legitimidade do título.

Falta pouco, muito pouco.

Sede Santa

2009-11-25T17:37:00.001-02:00

Jurandir, era mais conhecido no loteamento como Jura, figura temida em toda região. Matador que aterrorizava o local com sua própria justiça, ex-policial vivia de bicos como segurança e de doações extorquidas dos comerciantes da região.
Semana passada mesmo havia queimado três moleques que tentaram montar boca de fumo na quadra cinco. Todos sabiam que era filho e protegido de Exu, frequentador do terreiro de Pai Mariano e corria o boato de que dava o sangue de suas vítimas para o Santo, diz-se até que tinha o corpo fechado.

Há uns três meses montara casa para Kelly, menina de dezesseis anos, filha de Seu Paulo mecânico.
O pai da menina tentou protestar quando soube do engraçamento da filha com o homem de fama ruim. Jura entrou na casa do sujeito chutando a porta e tomando a menina pela mão, instalou-a numa casa duas ruas depois da qual morava sua esposa Irene.

Havia acabado de tomar algumas doses de cachaça no boteco do Chicão e exibia seus dentes de ouro num sorriso largo. Levantou-se meio trôpego as guias no pescoço balançando. Raramente pagava a conta, ficava como desconto pela taxa de segurança.
Chegou na casa de Kelly trocando as pernas. Encontrou a menina sentada no sofá assistindo TV. Um short curto e um top mal lhe cobriam o corpo franzino mas bem formado. Caiu em cima dela enfurecido de excitação, com dois movimentos a despiu, Abriu-lhe as pernas e penetrou furiosamente. Cinco estocadas e gozava satisfeito o bafo de cana saindo do sorriso dourado. Girou para o lado, escorregou e sentou no chão apoiado no sofá. Ela deitou-se e começou a mexer nos cabelos ralos dele.
Com voz doce soltou a bomba:

- Acho que tua mulher não te respeita mais.

- Como é?

- Dizem por aí que ela anda muito na igreja do pastor Cláudio, falam até que ele anda na sua casa.

Ela mal terminou a frase e levou uma bofetada na cara.

- Minha mulher há tempos freqüenta essa igreja. Tu não vem me criar intriga porra, que te arrebento os dentes!

Saiu novamente, sentindo raiva e uma ponta de dúvida no peito que só aumentou ao ver o Pastor Cláudio na portão de sua casa conversando com Irene. Só com olhar demonstrou que não estava gostando daquilo. O Pastor logo tomou seu rumo.
Mal entrou e a mulher começou:

- Jurandir, tu não pode continuar bebendo tanto assim - Jurandir isso Jurandir aquilo.

- Tu tem que ir na igreja... Jurandir para de bater tambor naquele saravá lá... Isso é coisa do Demo.

- Mas que saco, mulher! Não implica com minhas coisas. Tu tá com medo de algum Espírito me contar algo é?

- Não temo essas coisas do tinhoso não, o Espírito Santo é mais forte do que qualquer outro.

- Deixa estar que o que tá escondido logo aparece.

Naquela noite, no terreiro de Pai Mariano, foi alertado por um caboclo, de que o Pastor estava em sua casa naquele exato momento. Não teve dúvidas e partiu enfurecido.
O dedo nervoso no gatilho da arma atirou no vira latas, que começou a latir no portão, de tanta raiva que sentia. Chegou quase botando a porta abaixo. Surpreendeu a mulher o pastor e mais meia duzia de senhoras chorando.

- Tanto berreiro por que? Tão perdendo a fé em Deus, ou alguem aqui já sabe que vai morrer?

Ele não sabia porque mas tinha que matar alguem, não havia flagrado nada. Só estavam ali rezando mesmo, mas sentia que o Santo queria sangue.

O Pastor, a esposa e as Beatas começararm a orar fervorosamente, pedindo misericórdia à Deus.

Por fim não tece coragem de atirar em ninguém. Todos ali de joelhos num misto de oração e choro, uma barulheira de doer os ouvidos. Atirar em gente rezadeira poderia acabar em dívida com o Capiroto.

Mas a vontade de largar o dedo no gatilho não passava, saiu e deu mais um tiro no cachorro, pegou uma faca e recolheu o sangue dele numa bacia e voltou ao terreiro disposto a engabelar o Santo.

Já não sabia se era Espírito ou não, Só viu pai Marino com os olhos revirados na maior agarração com a amantezinha Kelly.
A Coragem que faltou em casa despertou ali no terreiro, meteu a arma no meio dos olhos brancos do velho e disparou um tiro abrindo-lhe a cabeça, na menina que tentou fugir deu mais dois pelas costas.

Se foi tramóia mal sucedida de Pai Mariano que era desafeto declarado do Pastor Cláudio, nunca se saberá. O fato é que o Santo não se deixou enganar e o sangue do cão não bebeu mas teve sua sede saciada. E Jurandir saiu satisfeito tendo cumprido sua parte fornecendo o sangue humano prometido.

Amanhecer

2009-11-23T13:21:00.001-02:00

Chope gelado, cigarros e uma morena bem disposta. Sexta-feira, uma mesa de bar. Sentia-se bem o suficiente, não havia do que reclamar. Virava-se para os lados rapidamente para observar as pessoas à sua volta, então retornava para a conversa que não interessava. Trocava palavras sem pensar muito nelas, tentava concentrar-se nos olhos e não no decote, nos peitos. Tentava virar seus olhos para longe do vazio. Olhou para o céu sem lua, para os telhados dos bares em volta e desceu novamente para o rosto dela. Tragou seu cigarro, coçou os cabelos da nuca e pediu a conta.
- Vamos para outro lugar?
- Bora!
Começava mais uma a noite.

Rodaram um pouco pela cidade, caminharam pela praia, ele continuava fingindo estar interessado no que ela tinha a dizer. Ela se deixava enganar, por que simplesmente não conseguia parar de falar, E se parasse sabia que acabariam num silencio constrangedor. Foi com alívio que resolveram deixar de encenação e se atracaram. Alguns minutos depois ele abria com pressa os botões do vestido, Ela enfiava, aflita, a mão dentro da calça dele. Havia urgência naquilo, de como se não houvesse tempo a perder. Era como se matassem uma fome, ou tentassem estancar um sangramento. Era como se fosse um remédio, um placebo, para uma dor antiga. E então terminou sem deixar vestígios. Ele a deixou em sua casa, ela se despediu após se certificar de ouvir com um sorriso a promessa de telefonemas dele. É claro que trocariam telefonemas assim que a fome retornasse. Ou talvez não.
Terminava mais uma noite.

Ele chegou à lanchonete pouco antes do sol nascer, pediu uma última cerveja e o lanche de sempre. Sentou-se na varanda e acendeu um cigarro, olhando fixamente para o ponto de ônibus do outra lado da rua. Aos poucos o céu começava a clarear, ele já havia acabado de comer mas continuava como uma estátua olhando para aquele ponto de ônibus. Não sorria, não pensava na morena que acabou de deixar em casa, ou em cerveja, ou em qualquer outra coisa. Acendia um cigarro no outro, aflito, e apenas ficava ali, com os primeiros raios de sol refletindo nas fachadas envidraçadas da avenida.

E foi então que ela apareceu. Delgada e sonolenta, cruzando a rua. Seus passos eram sem vontade. Usava um casaco vermelho sobre o uniforme do trabalho, um detalhe inusitado quebrando a rotina. Ele debruçou-se na varanda e olhou, tentando conter, como sempre, as lágrimas. Lá estava ela, e eles não estavam mais juntos há muito tempo. Algumas vezes ela olhava na direção dele e desviava o olhar. Algumas vezes ele se sentia estúpido e ia embora antes que ela chegasse ao ponto de ônibus. Algumas vezes, como esta, ele apenas ficava ali.
Certa vez ele ficou quase um mês sem aparecer naquela varanda para ver aquela mulher, a quem amou feito um cachorro louco, cruzar a rua e pegar aquele ônibus.
Foi a única vez que ela ligou dizendo que tinha saudades dele. Encontraram-se e beijaram-se como nos velhos tempos, e então nada deu certo, como nos velhos tempos. Em velha e conhecida dor se separaram. Desde então ele não mais a procurou, nem ela o fez. Apenas se sentava, com a devoção de um viciado naquela varanda da lanchonete, olhava ela chegar, fingir que não o via e ir embora.
Era o pior dos vícios. Um veneno que o matava um pouco a cada nova manhã.

Rabiscos #4

2009-11-19T14:54:00.003-02:00

Vencer, vencer, vencer

2009-11-16T13:26:00.004-02:00

Chegamos e como diz o ditado, deixou o Flamengo chegar fodeu.
Um a um eles foram amarelando e caindo, abrindo passagem para o Mengão: Inter, Atlético, Palmeiras, sentiram a pressão de ver o Fla se aproximando. Agora resta o mais forte deles, o que apoiado em três títulos consecutivos não se abalará fácil, não entregará o ouro. Eles são frios e eficientes, jogam feio e sem graça mas ganham e não se abalam. O São Paulo é quase a nossa antítese.

Para ganharmos esse título será necessário como diz nosso hino: Vencer, vencer, vencer.
Vencer o Goias, vencer o Corinthians e vencer o Grêmio.
Vencer, vencer, vencer. Nada mais nos resta.

Temos mais time, mais confiança e mais torcida, chega de humildade que ela não combina com o Flamengo, podemos dar vazão ao nosso justo complexo de superioridade, não é arrogância. Somos melhores é fato. Temos a força e a vocação de campeões.
A vibração da torcida e a entrega dos jogadores nos torna insuperáveis. Comandado pelo Andrade e com Pet e o Imperador jogando muito, o Flamengo está de volta ao seu lugar de direito, aterrorizando os adversários e quem amarelou foi atropelado mesmo.
Confiança e seriedade, sem oba oba. Sem “respeitar” adversários menores, como fizemos muito bem com o Náutico ontem. Onde quer que jogue o Flamengo se impõe. Esse é o Mengão.

Dois pontos nos separam do líder, dois pontos para levantarmos o caneco do Hexa.
É só vencer, vencer, vencer.

Nota: Totalmente inspirado na crônica do Arthur Muhlenberg

Só

2009-11-12T17:02:00.000-02:00

Ela vinha andando, acompanhada da nuvem do azar acima da cabeça, como um guarda de sol furado, por onde descem os pingos d'água. Há muito tempo se sentia assim e cada vez mais se apertava o nó do peito.
Chegou em casa, limpou as sandálias no tapete puído da porta da cozinha, repousando-as ao lado da geladeira vazia, cortou uma fatia de bolo imaginário como quem quer alegrar a fome. Quem não tem comida, se contenta só com o cheiro do tempero.
Cansaço. Sentiu-se pesada, era preciso retirar a sujeira da rua, como se limpar o corpo aliviasse a alma.
Abaixou até o balde com um caneco vermelho, vlup pra cima, glup pra baixo, banhou-se como se fosse apenas uma falta de água temporária.

Escreveu alguns rabiscos num papel que trazia da rua. Folheou um pequeno álbum de retratos desses com a paisagem mais bonita da cidade estampada na capa, como se zombasse de toda a tristeza da situação. Lembranças em cada página, em cada retângulo, um monte de janelinhas que a faziam devanear... Saudade. Solidão. Angustia.

A dor física a trazia de volta à realidade. Enxugou o olho esquerdo, dizendo a si mesma que era só um cisco.
Um cisco de 7 anos que insistia em incomodar todas as noites. O cisco que acabou com sua vida antes mesmo que a morte a alcançasse.
Fantasiou até o fim: Escovou os dentes, colocou a velha camisola e despencou para trás.
Morreu como quem dorme.

Rio voltando do apagão

2009-11-11T11:54:00.001-02:00

créditos: 2pfilmes

Do alto

2009-11-06T16:52:00.002-02:00

As turbinas roncaram, a aeronave acelerou e, de repente, estávamos voando, um monte de desconhecidos reunidos ganhando o céu, como se fosse a coisa mais natural do mundo. Eu pensando que se o avião caísse, provavelmente iriamos todos morrer juntos. Talvez, nesse instante da queda, nos abracaríamos, faríamos declarações de amor à vida e ao próximo, numa lamentável e patética união, só alcançada diante da morte iminente.

E lá embaixo estava a cidade, planície e mar. Olhando em terra só horizonte, horizontal. Do ar, via apenas minúsculas pessoas e carros transitando por uma malha de edificações, onde vidas são vividas e a maioria delas não se mistura. E lá, deixo uma minúscula partícula se comparada à cidade, mas imensa parte da minha vida.

Lá sei que minha ausência, não fará falta a ninguém, Com exceção daquela lindinha que deixei para trás, depois de juntos compartilharmos alguns poucos e saborosos dias. Mas até ela, se quisesse, esqueceria de mim com o tempo e a distância, guardando, na melhor das hipóteses, apenas uma bela lembrança.

Fazendo ou não diferença a minha presença ou não naquela cidade, senti no momento da partida, a ausência do não vivido, daquilo que poderia ter sido, caso não tivesse que partir, caso pudesse viver de verdade naquele lugar, ou melhor ainda, caso pudesse viver uma vida diferente. E pela qual pagava na despedida um alto preço. O preço da tristeza inexplicável, da dor incontrolável e absurda, por justamente não ser a falta do que passou, mas ser a dor do não vivido – uma pequena morte, ainda mais latente que um dia a menos em nossa existência...

...Nuvens, céu, sol, terrenos diferentes. Uma parada numa outra cidade. O Avião esvazia, eu fico, novas pessoas entram. Um jovem casal a quem eu cedo gentilmente o lugar para poderem viajar lado à lado de mãos dadas... Sorrio por empatia e com uma pontada de inveja. São só pessoas continuando com suas vidas independentes, todas insignificantes como a minha.
Novo ronco, aceleramos mais uma vez, fomos ao ar novamente, outras nuvens que parecem as mesmas, monotonia... Cochilei...

...Montanhas familiares, mar familiar. Lar?
Me lembrei então de como gosto desse lugar, e que geografia não importa tanto. Não é o ponto é a distância. Na cidade horizontal e ortogonal ou na ondulada e labiríntica, melhor juntos do que separados.

Novamente pensando no ainda não vivido. O chão se aproximava.
Quantas vidinhas pequenas se espremem, vem e vão, em diversas direções conhecidas no relevo acidentado de tão maravilhosa cidade? E se cruzam e se encontram e desencontram e se perdem em seu transito caótico, sem que a esmagadora maioria se importe ou perceba tanta vida ou tanta morte?

Cada momento morre quando nasce, não adianta se nele se fala ou se cala. E ali do alto, eu pensava somente em conhecer, partilhar, me aprofundar em apenas uma vida... A dela.

Breguice

2009-10-21T16:41:00.000-02:00

Eu queria escrever sobre minha saudade. Saudade de uma ilusão boa. Falar da sua boca de eterno sorriso. De incontáveis pontinhos e de uma certa baleia. Escrever sobre um cisco no olho e fios de cabelo. Saudades de mãos, bocas , suor e de um ar condicionado que não funciona. Falar de peitinhos atrevidos e um bom pedaço de bunda. Queria escrever sobre beijos e rangidos, sobre patinhas de elefante e nomes de panda.
Eu queria falar dos meus olhos cativados pelos seus movimentos. Queria poder escrever um livro inteiro com seus movimentos. Escrever toda essa saudade.

Falta talento, falta muito. Me falta essa sua habilidade peculiar com as palavras, essa maneira tão sua de dizer as coisas, as vezes dizer sem dizer. Falta em mim o brilho que me atraiu em você.
Então eu desisto, da mesma maneira patética como evito enviar uma mensagem do meu celular pela manhã assim que acordo. Sabendo que é inevitável não pensar em você o dia inteiro. Ridículo.

Não sei quando comecei a te amar, talvez antes mesmo de te conhecer, enquanto ouvia uma música melosa, ou assistindo a algum destes filmes de romance que passam na tv.
A paixão ilude, eu sempre soube. Dois pés atrás sempre. Negação que me foi inútil. Cai no poço em queda livre. Como na expressão em inglês: falling in love. Mais brega impossível. Hoje estou assim, tão meloso que enjoa, quase mulherzinha.

Com o tempo aprendi que você não é o meu personagem perfeito, mas é o que existiu de mais próximo. Depois que te conheci, esses filmes perderam ainda mais o sentindo. E o desprezo por contos de fadas é maior. Eu podia ficar aqui escrevendo das histórias que passam na terra-do-nunca que existe dentro de mim. Eu poderia escrever cenas encantadas com trilha sonora dos teus discos prediletos.

Mas eu tenho uma vida real, nós temos uma vida real. Problemas reais. Medo de acreditar em romance de filme bobo. E quando eu falo de você, falo mesmo do meu lado mais bobo. O meu lado impossibilitado de gostar de você apenas de forma simplória como na vida real.
Não quero sonho, quero o sólido e o abstrato. Quero a aventura. Quero a rotina. Quero tudo.

Falar de você é acreditar naquelas coisas que eu passei o vida inteira fingindo não acreditar.
Falar de você é expor aqueles segredos que a gente guarda a vida inteira. É me dar chance de lembrar das situações felizes que eu ainda não criei para nós dois.
Falar de você é mais do que libertar lembranças redundantemente passadas e contraditoriamente futuras.

Falar de você é correr o risco assustador de ser bem entendido.

Cão de Guarda

2009-10-09T11:17:00.001-03:00

Orelhas de pé. Atento. Era preciso vigiar.
O dono ali, sentado no sofá. Cabia a ele protege-lo, Instinto, gratidão ou mero condicionamento, a origem da força de sua devoção não estava clara. Sua mente de cão não se importava com essas coisas, não devaneava. só vigiava, montava guarda. Puro propósito.
O dono tão tranquilo, distraído, tão desavisado dos perigos. O cão não, esse estava sempre alerta. Latindo ao menor perigo, e sempre eram muitos: os pássaros que insistiam em pousar no jardim, algum gato vagabundo invadindo seu território. Ou o pior inimigo: o outro homem vestido de amarelo e azul que de vez e quando tentava invadir sua casa.

Ali só entravam ele e o dono. Não haviam outros, não recebiam visitas, não haviam crianças para afaga-lo, para lhe atirarem bolas coloridas, ou qualquer outra brincadeira, fora assim desde sempre. Ele, o dono e a casa. Todo o resto era hostil, indesejado.
Ele como bom cão dava o alerta, latia demostrando que ninguém era bem vindo.
Não era de brincadeiras, era sério, sisudo, intimidador. O puro reflexo do dono.
Chegou àquela casa ainda filhote, para substituir um outro cão, mas ignorava o passado. Era apenas o presente, também não pensava no futuro. Uma refeição por dia, sempre a mesma hora, um banho por semana, sempre no mesmo dia. Tijela de água na área de serviço. Rotina imutável.
Só conhecia o quintal, nada além dos altos muros e do pesado portão. E assim cresceu treinado e moldado para proteger esse seu pequeno território.

E agora que o dono estranhamente não acordava, ele sentia que era preciso vigiar ainda mais. Guarda montada ao redor do sofá. Eventualmente se deitava aos pés imóveis do homem, mas a qualquer pequena perturbação as orelhas subiam novamente e se mostrava atento.
O tempo corria e outras necessidades se faziam presentes. Lambeu a mão do dono, mãos que o alimentavam desde de filhote. A fome e a sede apertavam, tornando-o mais agressivo, mais irritado, mas se recusava a deixar o posto.

Antes de cão era bicho, e viu-se obrigado a procurar por alimento e água. Afinal saco vazio vazio não para em pé, como poderia vigiar se não tivesse forças?
Apenas cretinices de um narrador humano. Seu cérebro canino não se ocupava com essas questões, o caso foi apenas que a fome e a sede eram mais urgentes, o instinto de autopreservação falou mais alto. Percorreu a casa, porta da rua trancada, não tinha como sair. Por sorte a tampa da privada estava levantada e pode pelo menos matar a sede. Mas a fome ainda estava lá. Farejou a cozinha, revirou lixeiras. Encontrou alguns restos sobre a mesa, teve que servir.

Outro dia já ia amanhecendo deitou-se aos pés do sofá de volta ao posto. E novamente ao menor ruido as orelhas subiam. Dormia, mas continuava atento. Durou pouco, a fome apertou.
Lambeu novamente a mão do dono, nada dele se manifestar, seu cheiro estava estranho, sabia que havia algo errado, mas precisava, guarda-lo protege-lo. Sempre foi sua única companhia, eram só ele e o dono.
Os dias passavam imutáveis, nova rotina, a fome e a sede ditavam as regras, determinavam os horários.
Os dois trancados na casa sozinhos. À noite seus instintos passaram a ser mais exigidos, ratos começaram a rondar o local, no inicio foram tratados como invasores e espantados aos latidos. Algumas noites depois se tornaram presas, comida fresca. Os farejava e tentava caça-los. Só que nesse jogo de caçada os ratos levavam vantagem, passaram a vida se escondendo de predadores e dos humanos, a seleção natural os tinha tornado furtivos e velozes, enquanto ele era animal doméstico, acostumado a ser alimentado. Barulhento e desajeitado. Os ratos ganhavam sempre.

Os restos de comida da cozinha escassearam rápido, já que agora eram divididos com os roedores. A fome era maior, em desespero subiu no colo do dono choramingando lambeu-lhe o rosto gelado e estático. Sentiu então um gosto bom, sentiu o sangue seco que lhe escorria pelo queixo e empapava o peito, lambeu tudo com voracidade, o estomago precisava ser saciado, lambeu as mãos, aquelas mãos que o alimentavam.

O cheiro era outro, de sangue e carne. Acordou a alma de lobo, grunhiu tristemente não se sabe o porque, talvez um resquício da gratidão condicionada pelos anos de convivência, pelas gerações anteriores de cães de guarda que vieram antes dele. O lamento foi o ultimo ato do cão doméstico e o despertar de uma fera ancestral.

Mordeu, mastigou, se satisfez.
Deitou as pés do sofá como sempre fazia, as orelhas atentas a qualquer ruído, era preciso montar guarda, protegia não o homem o dono, mas a comida. Havia muita carne ali e não deixaria que os ratos pegassem nenhum pedacinho do que era seu.

Feliz Idade

2009-10-05T17:57:00.002-03:00

Seu Ismael amanheceu mais carrancudo e impaciente que o costume. Seus oitenta e muitos anos deveriam ter sido mais gentis e trazido alguns lapsos de esquecimento, como acontece com qualquer outro velhinho. Este era o problema: lembrava de todos os erros da vida, e de todas as coisas boas de que já não podia usufruir. Tinha uma consciência ardente de suas limitações e do seu limite.

E naquele dia, mais do que em qualquer outro, a neblina dos anos se tornava mais densa, mais fria... A solidão era pesada, maciça, física. Sentado à mesa seu Ismael observava Damiana, que pacientemente servia o café. Companhia que lhe custava alguns poucos dinheiros por mês. Nada agradavel, o tormento do contraste ardia-lhe as entranhas: Inveja.

Ela menina! Com seus seus vinte e poucos. Ainda tonta das ilusões que a vida oferece no frescor dos anos. Carnes firmes, movimentos rápidos e precisos contrastando com seu espetáculo particular: Uma mão vacilante, trêmula, enrugada e manchada que tateia em busca da xícara. Alcança-a, não sem deixar cair algumas gotas negras sobre a delicada toalha branca.
O líquido descia quente pela sua garganta, enquanto esperava que o dia , que mal começara, acabasse junto com todos os outros que ainda viessem.

Era mais um dia de angústias e de nulidade.
Mais um argumento para defender a morte.
Mais um motivo para não se comemorar.
Era mais um aniversário.

O gato

2009-09-28T12:15:00.004-03:00

Os pelos eram pretos e lustrosos, os olhos amarelos e tinha uma coleira com uma medalhinha prateada, onde provavelmente estava gravado o nome dele. Eu nunca gostei muito de aminais de estimação, mas fui com a cara daquele gato.
Ele estava parado na porta de uma petshop. Eu o observava enquanto tomava café da manhã na padaria em frente, me chamou a atenção o fato dele estar, não apenas parado, mas completamente congelado. Nenhum músculo se mexia, nenhum pelo saia do lugar, os olhos amarelos fixos e imóveis. Nada o perturbava.
Cheguei a pensar que talvez ele fosse empalhado. Apesar de não compreender por que alguem gostaria de conviver com o cadáver do seu bichinho de estimação, tenho certeza de que existem pessoas que curtem a idéia.
Dava aflição, aquela paralisia era quase hipnótica, fiquei observando tentado pegar o movimento de uma respiração ou quem sabe o vento balançando os bigodes, qualquer coisa que denunciasse que o bicho estava vivo e não era nenhum objeto da decoração.
Ninguém entrava ou saia da loja para criar uma perturbação que fizesse ele se mover. continuava lá imóvel no canto da porta. Deu vontade de atirar uma pedra ou dar um grito, Já estava pensando até mesmo em ir até lá conferir de perto depois que pagasse a conta. Foi quando o danado me surpreendeu: Ele deu um único salto e ficou claro qual era a razão da paralisia.

Ele estava concentrado em alguns pombos que circulavam na calçada bem perto da porta da loja. Esperando que algum deles fosse estupido o suficiente para chegar mais perto, nisso eu concordo com o gato sempre achei que os pombos tinham uma aspecto de idiotas. Pois o plano do bichano deu completamente certo.
Como eu disse, ele deu um único pulo e caiu exatamente em cima do pombo. Tomei um susto tão grande com a ação repentina, que me levantei do banco e derramei um pouco do suco de laranja no balcão.
A luta entre pombo e gato foi rápida, durou um pedaço mínimo de segundo, os dois rolaram pela calçada, o gato com as garras cravadas e o pombo de debatendo espalhando penas para todo lado, até que conseguiu se desvencilhar e saiu voado todo torto. Ele ainda deu um salto no ar para tentar alcança-lo mas não conseguiu. Brincou um pouco coma as penas no chão depois voltou para a porta da loja, sentou e tranquilamente começou a lamber os pelos das patas.

Um funcionário da padaria veio com um pano para limpar o suco derramado.
- Caraca, você viu aquilo? - Perguntei
- O Que?
- O gato quase pegou o pombo.
- Ah... Isso? Todo dia ele tenta, mas nunca pega – Me respondeu com uma voz entediada.

Uma coisa corriqueira para ele e eu achando extraordinário, pensando que estava assistindo ao Discovery Channel ao vivo.

Achei muito legal. O bichinho mantinha os instintos vivos e ativos, talvez ele não precisasse pegar o pombo, não precisava da carne da ave para sobreviver, provavelmente estava com o estomago cheio de whiskas sachê, ou outra ração afrescalhada para gatos. Mas ainda assim caçava. Não era porque estava perfumado e com uma medalhinha ridícula pendurada no pescoço que ia deixar que os pombos ciscassem inocentemente no seu território. Muito abuso, ele era o predador e exigia respeito.
Mesmo todo mimadinho pela dona, (e eu o imagino lá aconchegado no colo dela, bem perto dos seios, quem sabe brincando com as sardas que ela possa vir a ter naquele pedaço de pele. Ou tentando agarrar os fios de cabelo dela) ele não abandona o impeto de caçador, talvez só pela farra, só para mostrar a si mesmo que consegue,ou talvez só porque seja mais forte de que ele e não consiga resistir a sua própria natureza.
O fato é que se um dia ele for abandonado, ou se cansar da boa vida de mordomias, vai saber se virar sozinho caçando pombos e ratos por aí.
O bicho é manso, mas nem tanto.
É... Curti mesmo esse gato.

Xiiiiiiiiiiii

2009-09-24T11:30:00.006-03:00

Foi num carnaval, não sei bem de que ano, 2001 ou 2002 talvez. Fazia calor disso eu me lembro bem. Estava lá na minha quando a vi atravessando a rua. Passos bem curtinhos mas apressados. Usava um vestido branco, bem leve e com umas estampas de flores, acho.
Ela contornou o carro parado na calçada, e parou no espaço estreito entre ele e o muro, exatamente onde eu me encontrava. A menina nem me notou e para meu espanto arriou a calcinha até os joelhos agachou, segurou a barra do vestido com umas das mãos e com a outra apoiou no carro, para garantir o equilíbrio. Xiiiiiiiiiiiii, começou a mijar.
Fiquei ali de pé observando a cena insólita, do alto uma visão privilegiada do generoso decote do vestido. “Belos peitos” pensei.
Ela obviamente bêbada, começou a resmungar, até que disse em voz alta:

- Foda-se, porque só os homens podem mijar no meio da rua.
- Isso aí gatinha, direitos iguais – Respondi.

Então ela finalmente notou, eu ali parado de pé segurando o pau e também mijando encostado no muro. Deu para ver a surpresa e a vergonha nos olhos dela, olhou para baixo e provavelmente viu o liquido amarelo que escorria por baixo de suas pernas descendo pela calçada, encontrando com a minha urina espumosa e juntos formando uma pequena poça num rebaixo da calçada até desaparecer embaixo do carro.

- Pervertido, sai daqui.
- Pervertido eu? Estava aqui mijando em paz, antes de você aparecer. Não que eu esteja reclamando, achei até bem legal.
- Sai fora, não vou ficar com um escroto igual você, não achei minha boceta no lixo.
- Quem não quer sou eu. Não achou no lixo, mas tá quase esfregando ela no chão.

Ela levantou furiosa, tentou vir na minha direção, mas esqueceu a calcinha no meio das pernas, cambaleou, ainda a segurei por um dos braços, mas não adiantou, A menina rodopiou e se estabacou de bunda na poça de mijo.
Não consegui evitar o riso, ela derrotada começou a chorar. Ajudei-a a levantar, comprei num vendedor ambulante uma garrafa de água para ela se limpar e uma lata de cerveja para se animar.

- Poxa, desculpa a grosseria, você é bem legal e bonitinho também, posso até te dar um beijo para agradecer.
- Não, não. Sou um escroto e pervertido mesmo. Tô indo nessa, bom carnaval pra você.

Saí andando apressado para ver se ainda alcançava o bloco que já virava a esquina lá na frente.

Nota do autor: Era para ser uma estória engraçada, mas não consigo escrever textos com humor, mesmo depois de ler essas dicas aqui.

Rabiscos #3

2009-09-23T13:21:00.004-03:00

Instante

2009-09-17T11:06:00.000-03:00

A adrenalina baixou. Seu coração parecia que ia voltar a bater normalmente. A respiração ofegante entrecortava seus pensamentos, apenas flashbacks confusos e em câmera lenta do que acabara de ocorrer. Imagens desconexas de uma explosão de fogo e fúria.
Não acreditava, mas era ele mesmo ali. A dor no estomago característica do seu nervosismo estava lá para lembra-lo de que não era sonho.
Haviam sons, muitos sons, mas tudo era um ruido abafado, só o vento era perceptível uivando baixinho no seu ouvido um zumbido doce e triste. E lá estava ela, aqueles olhos cor de gasolina se destacando na paisagem desfocada. Não consegue lembrar do nome, mas não pergunta e ela por sua vez não reponde. Apenas o olhar colorido, brilhante e lacrimoso. Queria toca-la, estendeu a mão mas só achou o vazio do ar.
Desiludido, fecha os olhos, quer dormir tomado por um desejo irresistível de descansar. Os abre novamente, ela ainda está ali. A distancia entre eles desaparece num vazio escuro, o ventou uiva mais forte e ele se vê com treze anos em queda livre quando caiu do galho mais alto da mangueira do quintal, um arrepio percorrendo a espinha.
Então tudo para e ele está de volta à paisagem desfocada, porque as mãos dela o tocam como uma folha que cai lentamente de uma árvore. Estão tão quentes, e ele toma consciência do frio que sente.
Não era sonho de fato.
Sinto muito ela diz e ele não ouve, mas pode ler a frase em seus olhos. Olhos que bastariam a mais pequena fagulha, para se inflamarem novamente.
Ele percebe o sangue na camisa escura do trabalho. A dor que já não sente. O ar que não preenche os pulmões. Se da conta de que aquilo tudo é o fim, a ansiedade do ultimo suspiro, e junto com ele o uivo do vento traz o nome à lembrança: Bel... Isabel. A maldita.

Ontem

2009-09-14T15:01:00.001-03:00

Foi um domingo de sol muito sol. Calor é bom depois de dias de frio.
Um dia de acordar cedo, passear e ver paisagens bonitas. Maresia invadindo o nariz
Uma manhã de correr atrás de criança, de tomar sorvete e água de coco. Refrescar o suor.
Domingo de almoçar com amigos. Rir de histórias já contadas.
Dia de cochilo e preguiça. Dormir de barriga para cima no meio da tarde.
Fim do dia com peixe frito e cerveja. Zoar os botafoguenses e tricolores.
Noite de dormir embriagado. Apagar de cansaço.

Domingo feliz?
Nem tanto

Porque foi mais um dia sem ela.

Semelhança

2009-09-08T10:46:00.001-03:00

- Caraca! É igualzinho mesmo!
- Eu disse que era.
- Chega a dar aflição, é quase idêntico.
- Ele deixa a barba crescer para ficar ainda mais parecido.
- Puta merda, isso parece meio doentio.
- Que nada, o cara pega um monte de mulher por causa disso.
- Tá de sacanagem, né?
- Não, é sério. Eu já vi. A mulherada dar maior mole para ele.
- Você tá me dizendo que as mulheres ficam interessadas nele, porque é um sósia do Renato Russo?
- É isso aí. Pega geral.
- Ele toca violão e canta?
- Porra nenhuma.
- É o tipo de coisa que não consigo entender. O Renato Russo era feio e gay.
- Não tenta entender, cara. As mulheres as vezes são bem escrotas mesmo.

Rabiscos #2

2009-09-03T10:09:00.002-03:00

Vesga

2009-08-27T09:54:00.001-03:00

- Não precisa disfarçar, pode olhar.
- Olhar o que?
- Não se faz de bobo! O meu peito.... Você está disfarçando para não olhar. E eu percebi também você evitando tocar nele.
- Se evitei foi sem querer, nem sabia que estava fazendo isso.
- Vai dizer que você não notou que meu peito esquerdo é diferente do outro?
- Por isso você não gosta de tirar o soutien?
- É. Mas hoje você insistiu.
- O esquerdo é engraçado mesmo, o bico é meio virado para baixo. Por que?
- Já nasci assim.
- Nunca pensou em consertar?
- Plástica?
- É.
- Claro que já, mas tinha medo, agora não tenho grana. Antes nem transava por vergonha, hoje desencanei um pouco... Tá rindo do que?
- Eles são vesgos, igual ao cara da bilheteria do cinema. Um olhando para frente o outro para baixo.
- Palhaço!
- Não cobre ele não, deixa eu ver.
- Tira a mão!
- Para de bobeira, ele é bonitinho. Deixa eu ver.
- Pra ficar me zoando?
- Você sabe que só implico com aquilo que gosto.
- Estou acreditando muito, que você gosta do meu peito torto.
- Ele me dá maior tesão.
- Mentira!
- Duvida? Então olha aqui.
- Ai, seu safado!
- Deixa eu ver mais de perto.
- Sai! Não! Para! Me solta.
- Mmmmpfmm... Ele é bom de colocar a boca... Mmmmpfmm.
- Hahahaha, Para! Para! Está fazendo cócegas.
- Mmmmpfmm... Tem certeza que é para parar? Ele fica tão bonitinho arrepiado.
- Sacana... Vem cá.
- Se eu te arrepiar toda, você deixa eu te chamar de vesga?
- Bobão. Só você mesmo para me fazer rir disso.

Rabiscos #1

2009-08-24T17:21:00.002-03:00

Retorno

2009-08-18T13:24:00.000-03:00

Era estranho estar ali.
Dobrou uma esquina o coração aos pulos. Havia tantos anos, tomou consciência do tempo que passou longe. Finalmente...
Parou e aguardou a passagem de uma boidada. Vagarosos os animais passavam por ele, não havia pressa. Tentou conta-los para se distarir, não consegiu. O boiadeiro montado em seu cavalo tocou o chapeu: “Tarde”. Apenas acenou a cabeça em reposta ao cumprimento.

Desviou das fezes no caminho deixadas pelas vacas e continuou descendo a rua. No final dela, a mesma praça de sua infância, com os mesmos bancos de madeira gasta, as mesmas árvores. lembrou de Clara, lembrou de Isabel e das saídas da missa. A velha igreja estava lá, ainda com o campanário dominando a paisagem. Porém havia algo de diferente nela, mas não sabia o que era. Talvez fosse apenas a perspectiva diferente, o olhar de adulto. Ela parecia menor do que nas suas lembranças de menino. Antes enorme e alta. Hoje acanhada se comparada com as coisas que já vira nessa vida.

A praça ficou para trás, o coração sem encontrar compasso, palpitando. Passou por um bando de crianças correndo. Era fim de tarde e as pessoas saiam para a rua, os mais velhos em cadeiras nas calçadas. Uma brisa suave e quente. “Vai chover hoje” ouviu alguem dizer.
Achou que passaria despercebido até ouvir uma voz cansada dizer: "Ê, Tunim, não pede a bença?" Os olhos nublaram, "Bença, madrinha". A velha abençoou e seguiu seu caminho. Ele a viu atravessar a praça. Parecia não reparar que ele estive fora todos aqueles anos ou os anos simplesmente não passaram por ali.

Chegou no portão, ajeitou as roupas sacudindo a poeira da viagem, pegou um lenço, secou o suor do rosto, bateu palmas. Veio a tia vestindo preto uma vela acesa na mão. O cachorro veio atrás, rosnando desconfiado. "Fez boa viagem, meu filho?" O nó na garganta ficou apertado. Pigarreou para tentar achar a voz. "Fiz sim, minha tia... Ela tá lá dentro?"
Estava.

Triunfo

2009-08-05T10:16:00.000-03:00

Foi há algum tempo. Se fosse possível lembrar, ele diria que aconteceu num dia nublado.

Sim. O céu estava cinza chumbo, tal como o asfalto que passava veloz por baixo de suas pernas. A magrela zunia pelas ruas estreitas do bairro. Havia o prazer e a alegria que sempre se manifestavam nessas ocasiões.

Ambos se entendiam perfeitamente, menino e bicicleta eram como um só. Mão e guidão, pés e pedais. Centro de gravidade único. Tão natural era essa união que quando descia da bicicleta não possuía o mesmo equilíbrio e agilidade, costumava tropeçar nas próprias pernas. Lento e desengonçado.

Se moviam em conjunto perfeito, os movimentos de precisão milimétrica espantavam pedestres e irritavam os motoristas.

Não havia nada que ele fizesse melhor. Na verdade não era bom em mais nada, mediocre na escola, péssimo nos esportes, fraco e covarde. Mas em cima da bicicleta era o tal, era rei. Por isso mesmo passava muito tempo em cima dela e o talento natural se aperfeiçoava pela prática diária.
Montado era ousado e corajoso, não tinha medo de errar ou se machucar e não eram raras as vezes que se machucava. Tremia só com a possibilidade de receber um soco ou uma bolada. Mas não temia os tombos muito mais dolorosos que sempre aconteciam quando tentava uma manobra nova. Caía, levantava e tentava de novo, até conseguir e depois persistia até dominar totalmente o movimento.
Para cada cicatriz que tinha no corpo havia o arranhão correspondente na bicicleta, espécie de extensão do corpo, orgão externo. Que era tratado muito melhor do que o corpo real de carne e ossos. Cada arranhão maior era disfarçado com um novo adesivo. Raios e aros cromados eram exaustivamente polidos durante a limpeza diária após cada passeio. Peças desmontadas e remontadas, lubrificadas quando necessário e trocadas sempre que possível. Quadro, garfo, correntes, coroa, cabos, selim. Cuidado e carinho com todas as partes.

O Céu pesado ameaçava desabar a qualquer momento, a contra gosto pedalava de volta para casa.
Fez a curva e entrou na rua dois, ladeira gostosa de descer. Sem as mãos porque não precisava delas para se equilibrar.
Percebeu o grupo de garotas conversando na calçada, entre elas Lidiane a mais linda, a menina por quem suspirava há meses. Sonhava com a pele morena, os olhos puxados, o ar de índia sapeca. Nunca se aproximou dela, amava-a platonicamente. Estava no conjunto das coisas inatingíveis.

Foi num estalo. Pensamento e ação foram praticamente simultâneos. Ato reflexo beirando o instintivo. Tomou velocidade e, aproveitando o quebra-molas que parecia estrategicamente localizado, decolou. Primeiro a roda frente subiu, depois a traseira. Ambas no ar por infinitos décimos de segundo. Pousou. Inverso: primeiro a roda de trás tocou o chão depois a dianteira. Ainda se permitiu um desequilíbrio falso, presepada teatral para simular dificuldade, para dar a impressão aos espectadores da possibilidade de um tombo. A cereja no topo do sundae.

Seguiu pedalando rua abaixo, a felicidade explodindo no peito. Estava certo que manobra tão perfeita não poderia ter passado despercebida, sabia que as meninas estavam agora se perguntando quem ele era. Se espantando com sua ousadia, elogiando sua coragem.
Lidiane o viu, o percebeu, e o admirava. Podia sentir o olhar dela queimando em sua nuca, mas ele não se virou. Manteria a postura dos vitoriosos, não ia deixar que ela percebesse que o show foi para ela. Também não arriscaria se decepcionar caso ela, mesmo depois daquilo, ainda não o notasse. Preferiu acreditar que ela o olhava com ardente paixão.
Imaginava a manobra do ponto de vista das meninas, deve ter parecido incrível. Subira o que? Uns três ou quatro metros do chão? Aterrizara uns cinco ou seis adiante? Poderia ter saltado um carro se quisesse.
Se deixou levar pelos exageros da imaginação e do ego. Jurava que no auge do salto um raio de sol conseguiu furar a massa de nuvens escuras fazendo os aros da bicicleta brilharem de forma gloriosa. A fantasia serve para tornar a realidade mais interessante.

Peito inflado de orgulho, fez uma curva exageradamente aberta para entrar na rua seis.

Crash!

Acordou três dias depois no hospital. Deitado, pernas imobilizadas e cabeça enfaixada. Todo o corpo parecia dormente. Confuso encontrou o olhar choroso da mãe.
Contaram-lhe que havia sofrido um acidente, na esquina das ruas seis e dois. Colidira com um carro.
Saldo: um Traumatismo craniano e duas pernas quebradas e pequenas escoriações por todo o corpo. Partira o fêmur da perna esquerda em duas partes, colocaram parafusos e pinos. Recuperação lenta.
Nunca mais foi o mesmo. Não conseguia pedalar da mesma maneira pés e pedais não se entendiam, o equilíbrio não era o mesmo. Os centros de gravidade não se uniam. Os passeios na magrela já não eram tão interessantes, tão felizes. Acabou por abandona-la num canto da garagem.
Perdeu seu único talento.

Estava inconsciente de outra perda, também imensa. Sequela aparentemente sem importância.
Ficou sem a memória do dia em que saltou quatro metros de altura, seis metros à frente. Esqueceu do dia em que Lidiane o amou, esqueceu do gosto da vitória, do peito estufado de orgulho. Não havia testemunha capaz de descrever aquele momento. Simplesmente desapareceu.
Perdeu para sempre o dia em que o céu nublado se abriu e o sol o iluminou. Talvez o único dia de triunfo de toda sua vida.

Cachorrada

2009-07-29T12:46:00.001-03:00

Marcos tinha um problema, um problema enorme, talvez até mesmo insuportável para a maioria dos homens: Aos 35 anos estava impotente. Um brocha.

Tal problema havia começado uns seis meses antes. Os médicos não encontravam nada de anormal com sua saúde, e mesmo que houvesse algo errado com seu organismo, não poderia tomar a maravilhosa pílula azul, por conta de uma arritmia cardíaca, herdada do pai. Velinhos de oitenta anos estavam por aí com o pau duro feito uma rocha e ele nada.

Todos sempre recomendavam a mesma coisa, um psicólogo. Tentou de tudo, prostitutas, simpatias e até garrafadas milagrosas de um pajé que prometiam levantar até defunto. Nada adiantava.

Teve que se render e há duas semanas começara a terapia, mas ainda sem resultados.

Não havia causa aparente, para tal tormento. Estava em boa forma física, se alimentava bem. Tinha um bom emprego com um bom salário. Apesar de formado em engenharia, trabalhava com vendas. Adorava o que fazia achava que era a sua vocação. E já era um dos mais novos gerentes da empresa. Estava perto de quitar o apartamento de três quartos que comprou quando se casou com Cláudia.

Sua esposa era bonita é só melhorou com a idade, formada em pedagogia era diretora de um colégio no mesmo bairro em que moravam. Cláudia se mostrava extremamente compreensiva e paciente com seu estado. “Isso deve ser estresse... A competitividade na empresa, é só relaxar que passa. Você precisa de férias”.

Agora mesmo ele estava tentando meditar, uma técnica que Cláudia aprendera com seu professor de Ioga. Estavam em silencio sentados com a coluna ereta, as pernas cruzadas uma sobre a outra e os braços pousados sobre elas. Tentando afastar todos os pensamentos, devia se concentrar em uma bola de luz azul, ou verde. Não conseguia se lembrar. Sempre que parava para meditar, uma coisa o atormentava: Sempre imaginava sua mulher fazendo sexo com outros homens. Ora bolas, que mulher consegue ficar seis meses sem sexo? Nenhuma mulher seria tão compreensiva se não estivesse dando para outro.

Esses pensamentos o atormentavam. Imaginava ela com os professores da escola, com algum garotão da academia de ginástica, talvez até o professor de ioga. Já a imaginara até mesmo com o seu João, o porteiro do prédio.

Porém Cláudia, nunca havia dado motivo para que ele desconfiasse dela, já tinha seguido, ligava várias vezes ao dia e ela sempre o atendia. Estava sempre nos lugares que dizia estar. Nunca a pegava em contradições ou em atitudes suspeitas.

Só que ele não conseguia tirar aquela idéia da cabeça.

Estava lá. Parado, de olhos fechados, sentindo uma puta dor nas costas e pensando em outro comendo a sua mulher. Se sentiu o mais idiota dos homens.

Se levantou dizendo para a esposa que iria sair para dar uma caminhada, calçou os tênis de corrida e saiu.

O exercício se mostrou tão inútil quanto a meditação. Continuava a pensar a mesma coisa: Cláudia está conformada e compreensiva demais. Só podia estar com outro. “Deve ser aquele professor de matemática, aquele negão deve ter uma pica enorme”. E imaginou sua esposa fazendo as maiores obscenidades com o tal professor. Logo a coisa foi piorando, já a imaginava dando conta de dois homens ao mesmo tempo. Aquilo estava enlouquecendo-o.

Então lhe ocorreu uma idéia para tirar realmente a prova sobre a fidelidade de Cláudia. Ligou para um grande amigo de infância. Luís, conhecido pela turma do futebol como Lula Cachorrão. O cara era boa pinta e tinha fama de pegador, fazia sucesso com a mulherada.

Horas depois estava sentando com o Lula no balcão de um boteco. Contou toda a estória para ele, inclusive sobre sua condição de brocha.

– Que isso cara! A Claudinha é uma mulher legal, bonita, companheira pra cacete. Eu mesmo se tivesse encontrado uma assim já teria casado – O amigo tentava apazigua-lo.

Não teve jeito, Marcos propôs um plano ao Lula: Convidaria o amigo para um jantar em sua casa. Depois inventaria uma desculpa para deixa-lo a sós com Cláudia. Aí era só o Cachorrão usar todo o seu charme.

Lula se negou, chegou mesmo a ficar nervoso e irritado. Mas Marcos foi insistente, dizendo que a amizade deles dependia daquilo, não podia mais viver com a dúvida a respeito de Cláudia. Diante da insistência do amigo, Lula mesmo contrariado aceitou.

Não houve dificuldades em convencer a mulher do tal Jantar. E logo estavam os três reunidos na casa de Marcos, numa quarta-feira após os expediente. Cláudia era uma ótima anfitriã, o jantar estava perfeito, desde a decoração da mesa até a refeição em si.

O plano foi posto em prática:

A secretária de Marcos ligou, ele cinicamente se desculpou com Lula, precisaria sair e provavelmente passaria toda a noite na empresa resolvendo um problema. Insistiu para que Cláudia fizesse companhia ao amigo durante o jantar. A esposa, muito educada, não iria se recusar.

Saiu com o carro. Iria até o cinema assistir algum filme, poderia demorar umas três horas para voltar em casa, seria suficiente. Meia hora depois: Temor, suor e um aperto na boca do estômago.

Foi assaltado pela duvida. Passou a desconfiar do Lula. Serie ele tão amigo assim?

E se Cláudia caísse na conversa dele, o Cachorrão não iria resistir, ia pegar sua mulher ali mesmo em sua própria casa. Lula era um filho da puta comedor, disso não tinha dúvidas.

As imagens de Cláudia e Lula transando em todos os cômodos do apartamento invadiram sua mente. Pirou. Estava certo de que aquilo estava ocorrendo naquele exato instante. Se sentia estúpido.

Acelerou de volta para casa. Ansioso parou o carro na garagem de qualquer maneira, praguejou contra a demora do elevador. Entrou vagarosamente pelo corredor do seu andar, abriu a porta com cautela. Nesse curto período de tempo já visualizara Lula e Cláudia sobre o sofá inúmeras vezes, tinha certeza de que estariam lá, nus e engatados um no outro.

As luzes estavam acesas, a mesa do jantar ainda não havia sido retirada, os pratos estavam com a comida pela metade. Caminhou sem fazer barulho, deviam estar no quarto, na cama, e a imagem se fez em sua mente. Ele sentia que as batidas em seu peito faziam mais barulho que os seus passos.

Encheu-se de coragem e abriu a porta do quarto de uma só vez.

Cláudia estava lá, vestida da mesma forma de quando ele saiu. Chorava. Parecia aliviada ao vê-lo.

Contou sobre as cantadas de Lula, de como ela havia sido baixo em usar o problema de impotência para tentar convence-la a ficar com ele. Falou como Marcos havia sido tolo e leviano ao comentar os problemas íntimos deles, com amigos pouco confiáveis. Xingou Lula com palavrões que ele nunca tinha ouvido saírem da boca dela.

Marcos se sentiu um mistura de culpa e decepção, suas certezas caíram por terra. A culpa falou mais alto, quando ela ameaçou espalhar por toda cidade, o canalha que Lula era. Não podia deixar o amigo se queimar sozinho. Confessou todo o plano e tudo que o motivara a fazer tamanha imbecilidade.

Cláudia se mostrou chocada. Ouvia tudo com uma indignação crescente, até que começou a esmurra-lo e empurra-lo, ele tentava se proteger e esquivar dos golpes soltando patéticos pedidos de desculpa. Chegou a ajoelhar-se, mas não adiantou. Ela conseguiu expulsa-lo do quarto e trancar a porta.

Ele ficou parado no corredor, ainda tentou por alguns minutos faze-la abrir a porta. Não teve sucesso. Foi até o lavabo, abriu a torneira da pia e lavou o rosto. Estava tão convicto da traição dela. As imagens da esposa e do amigo fazendo sexo ainda não tinham abandonado sua cabeça.

Cláudia descolou o ouvido na porta, quando se certificou que o marido havia deixado o corredor. Pegou o celular e discou, a alguns quarteirões dali em um bar Lula atendeu.

– E aí, o que aconteceu?

– Tudo certo. Eu te disse que controlava a situação. Agora podemos nos encontrar a vontade que ele não vai nem desconfiar. Sorte nossa ele ter escolhido logo você para esse plano maluco.

– Você é muito louca, se arriscar assim. Coitado do Marquinhos está perdido. Ainda me chamam de cachorrão, a grande cachorra é você.

– Au, au, au – Ela latiu e gargalhou.

No lavabo Marcos estava gemendo de prazer, era sua primeira ereção em meses... Tinha conseguido ao se masturbar, excitado, imaginando Lula comendo sua esposa.