quinta-feira, 12 de novembro de 2009

Ela vinha andando, acompanhada da nuvem do azar acima da cabeça, como um guarda de sol furado, por onde descem os pingos d'água. Há muito tempo se sentia assim e cada vez mais se apertava o nó do peito.
Chegou em casa, limpou as sandálias no tapete puído da porta da cozinha, repousando-as ao lado da geladeira vazia, cortou uma fatia de bolo imaginário como quem quer alegrar a fome. Quem não tem comida, se contenta só com o cheiro do tempero.
Cansaço. Sentiu-se pesada, era preciso retirar a sujeira da rua, como se limpar o corpo aliviasse a alma.
Abaixou até o balde com um caneco vermelho, vlup pra cima, glup pra baixo, banhou-se como se fosse apenas uma falta de água temporária.

Escreveu alguns rabiscos num papel que trazia da rua. Folheou um pequeno álbum de retratos desses com a paisagem mais bonita da cidade estampada na capa, como se zombasse de toda a tristeza da situação. Lembranças em cada página, em cada retângulo, um monte de janelinhas que a faziam devanear... Saudade. Solidão. Angustia.

A dor física a trazia de volta à realidade. Enxugou o olho esquerdo, dizendo a si mesma que era só um cisco.
Um cisco de 7 anos que insistia em incomodar todas as noites. O cisco que acabou com sua vida antes mesmo que a morte a alcançasse.
Fantasiou até o fim: Escovou os dentes, colocou a velha camisola e despencou para trás.
Morreu como quem dorme.

3 comentários:

  1. Esses dias ouvi um sujeito dizer que quando o coração bate lento, se morre bestamente.
    Este teu conto me fez lembrar a primeira vez que vim aqui e saí impressionada com tua história. Acho que esta tua marca é intensa, forte e incomum.

    Mais real, impossível.
    E você escreve bem prá raio, Fábio.

    Abraços.

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  2. eu conheço uma história assim, triste de dar dó, ele diz q levou uma rasteira da vida, não sei se foi isso ou se foi promiscuidade de playboy que acha q tudo só acontece com os outros.
    bjs

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  3. era só um cisco, e foi melhor assim.


    Beijão

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