Feliz Idade

Seu Ismael amanheceu mais carrancudo e impaciente que o costume. Seus oitenta e muitos anos deveriam ter sido mais gentis e trazido alguns lapsos de esquecimento, como acontece com qualquer outro velhinho. Este era o problema: lembrava de todos os erros da vida, e de todas as coisas boas de que já não podia usufruir. Tinha uma consciência ardente de suas limitações e do seu limite.

E naquele dia, mais do que em qualquer outro, a neblina dos anos se tornava mais densa, mais fria... A solidão era pesada, maciça, física. Sentado à mesa seu Ismael observava Damiana, que pacientemente servia o café. Companhia que lhe custava alguns poucos dinheiros por mês. Nada agradavel, o tormento do contraste ardia-lhe as entranhas: Inveja.

Ela menina! Com seus seus vinte e poucos. Ainda tonta das ilusões que a vida oferece no frescor dos anos. Carnes firmes, movimentos rápidos e precisos contrastando com seu espetáculo particular: Uma mão vacilante, trêmula, enrugada e manchada que tateia em busca da xícara. Alcança-a, não sem deixar cair algumas gotas negras sobre a delicada toalha branca.
O líquido descia quente pela sua garganta, enquanto esperava que o dia , que mal começara, acabasse junto com todos os outros que ainda viessem.

Era mais um dia de angústias e de nulidade.
Mais um argumento para defender a morte.
Mais um motivo para não se comemorar.
Era mais um aniversário.